Rejoignez les Editions Addictives sur les réseaux sociaux et tenez-vous au courant des sorties et des dernières nouveautés !

Facebook : cliquez-ici

Twitter : @ed_addictives

Stuart Evans

Roméo et Jules

Volume 1

1. Se défiler ou pas

– Jules, tu es en retard. Encore. Tu commences à 17 heures, pas à 17 h 23.

– Désolé, Arthur, j’ai une bonne raison cette fois.

– Tu as toujours une bonne raison. Et moi, je suis de toute façon incapable de me mettre en colère contre ta gueule d’ange.

Arthur sourit. Comme d’habitude, sa tentative de me faire un reproche tombe magistralement à l’eau. Ce type est fondamentalement gentil. Bon, OK, je suis à la bourre, encore une fois, mais surtout j’ai un peu peur de ce que je vais lui annoncer. Par où commencer ?

– Alors, qu’est-ce qui s’est passé cette fois ? Ton colocataire t’a de nouveau enfermé dans l’appartement ? Ton chat est encore tombé du balcon ?

Cette fois, c’est Guillaume qui me chambre, depuis le fond du bar où il met les verres en place. Il me regarde, amusé et curieux. Je les aime bien, ces deux-là, ils vont me manquer. Je bosse dans ce bar depuis moins d’un an, mais je m’y sens chez moi. Arthur m’a embauché au Vice-Versa il y a quelques mois alors que je débarquais à Paris, tout frais sorti de mon école de journalisme lilloise, plein d’espoirs, déterminé à trouver le job de mes rêves et à devenir un journaliste reconnu de la capitale.

Les rêves, c’est joli, mais la réalité parisienne est moins glamour : un loyer prohibitif à payer, des entretiens d’embauche sans suite, un job-de-mes-rêves qui tarde à pointer le bout de son nez… Bref, j’étais presque résolu à accepter un poste d’équipier dans un fast-food pour boucler mes fins de mois. Et c’est là que je suis tombé sur cette annonce, une affichette sur la devanture de ce bar du Marais, qui cherchait d’urgence un barman. Sur une impulsion, je suis entré, j’ai immédiatement accroché avec Arthur, le boss, qui m’a engagé sur-le-champ. J’adore cette équipe, j’adore cet endroit, même si je dois avouer que je ne m’y sens pas toujours à ma place. Le Vice-Versa est un bar gay. Arthur, Guillaume et les autres sont gays, les clients sont gays, même les tables et le carrelage doivent être gays, et moi… eh bien moi, je pense que je suis gay. Disons que je suis attiré par les garçons, c’est une certitude, mais je ne suis jamais passé à l’acte. Si ça se trouve, je n’aimerais pas ça ! Donc suis-je vraiment gay ? Je sais, à 23 ans, on est censé être fixé sur ces questions. Mais moi, Jules Leroy, je suis un être à part, visiblement. Et moi, Jules Leroy, j’ai quelque chose à annoncer à Arthur, et ça risque de ne pas lui plaire.

– Arthur, avant qu’on ouvre le bar, j’ai un truc à t’annoncer.

– Mince, tu me fais peur. Un truc horrible ? Ah, je sais. Tu sors avec une nana, c’est ça ? Et tu ne sais pas comment nous le dire ?

Il s’esclaffe, Guillaume aussi.

– Heu, non. Arrête de te foutre de moi.

– OK, mon lapin, je t’écoute.

– Je démissionne. J’ai trouvé un autre boulot.

Son expression change. Un moment de panique dans ses yeux, puis il se reprend.

– Merde. Tu passes à la concurrence ? Tu vas bosser au Tropical Banana ?

– Non, Arthur, un vrai job. Enfin, je veux dire, en rapport avec mes études. Je suis journaliste au départ, pas barman.

– Je sais, mon lapin, je te taquine. Mais c’est une excellente nouvelle, ça ! Tu vas bosser où ? Pour quel journal ?

Ouf, je suis rassuré, il le prend mieux que je ne le pensais.

– Ça, c’est la cerise sur le gâteau. Je suis pris chez HomeStyle.

– HomeStyle ? répond Guillaume. Le magazine de décoration ? Mais c’est génial ! Je l’achète tous les mois. Il est top, ce mag !

– Ce n’est pas seulement un magazine de déco, Guillaume. Ils sont axés sur le design et l’architecture, aussi. C’est-à-dire ma spécialité. C’est le meilleur magazine du marché sur ce créneau, j’ai eu une chance incroyable. La DRH m’a appelé il y a deux jours, ils sont tombés sur mon blog consacré au design, l’ont adoré et me proposent un poste. Mais il y a un hic. Je dois commencer lundi prochain.

Je me tourne vers Arthur, le visage implorant ; j’ai à peu près la tête que doit faire un labrador quand il réclame un biscuit.

– OK, mon lapin, j’ai compris. Je mets fin à ton contrat et te libère en fin de semaine, même si ça me met dans l’embarras. C’est une opportunité à ne pas manquer, fonce. Mais j’y mets une condition.

– Laquelle ?

Je suis inquiet. Arthur est capable de me demander de danser sur du Dalida debout sur le bar devant une salle comble. Il est gentil, mais un peu cinglé parfois.

– Tu seras présent sur le char du bar samedi, pour la Gay Pride.

– Arthur, j’avais dit non. Je ne suis pas à l’aise avec cette manifestation.

– Il serait temps que tu t’assumes au grand jour, mon garçon !

– Mais je ne suis même pas sûr de ce que je dois assumer !

– Jules, tu bosses dans un bar gay, tu n’as pas de copine, tu regardes les beaux garçons du coin de l’œil, tu as du Dalida dans ton iPod, et tu connais par cœur toutes les chansons de Madonna. Tu es homo, CQFD. Le problème, c’est que tu es le seul à encore en douter.

– Comment tu sais, pour Dalida ?

Je suis pris de court.

– J’ai de bons yeux, sourit Arthur. C’est non négociable, mon lapin. Je te libère samedi soir après ton service, je ne te demande aucun préavis, mais en contrepartie tu nous accompagnes pour le défilé.

Je soupire. Il a gagné. Je fais semblant d’être exaspéré, mais au fond de moi, je suis excité à l’idée de me rendre pour la première fois à une Gay Pride. Terrorisé aussi. Va falloir que je gère tout ça.

– Parfait. Bon, il est 18 heures, les enfants, on ouvre pour l’apéro. On sourit aux clients, on sert des bières, et on aime ça. Au boulot !

***

Il est près de minuit quand je rentre chez moi après une soirée agitée au bar. La perspective de la Gay Pride dans moins d’une semaine confère une atmosphère électrique au quartier du Marais. Pour le quartier gay de la capitale et ses habitants, c’est un peu le point d’orgue de l’année, le moment à ne pas rater et on sent une certaine fébrilité. Je suis crevé, mais heureux. L’idée d’intégrer HomeStyle, magazine auquel je voue un véritable culte, me donne l’impression d’avoir décroché la lune.

Thomas, mon colocataire, est encore debout. À entendre les bruits d’épées qui s’entrechoquent et le glouglou répugnant de têtes qu’on égorge, je déduis qu’il regarde la nouvelle saison de Games of Thrones. Thomas est un garçon charmant, intelligent, mais aussi un vrai geek, à la limite du cliché. Il est fan de Star Trek, joue à des jeux en réseau avec des mecs aussi allumés que lui à l’autre bout du monde, et s’habille de façon, disons, aléatoire. Je l’aime bien, même si on n’est pas toujours sur la même planète. On se connaissait à Lille, puisqu’il est l’ex de ma meilleure amie, et on a décidé de monter à Paris ensemble et de partager les frais de ce petit trois-pièces du dix-huitième arrondissement. Ce n’est pas luxueux, mais on s’y sent bien, et chacun a sa chambre.

Thomas est allongé sur le canapé, entouré de son désordre ordinaire : des livres sur l’astrologie, des feuilles recouvertes de colonnes de chiffres et de symboles barbares, un PC portable allumé. Mon colocataire, en plus de travailler comme concepteur de sites web, gagne sa vie en rédigeant des horoscopes bidon pour des sites Internet à la réputation douteuse. Semi-bidon, en fait, parce qu’il se targue d’utiliser les méthodes compliquées des astrologues, pour bien souvent finir par écrire ce qui lui passe par la tête. Qu’il tourne d’ailleurs en me voyant, ratant au passage une nouvelle gorge tranchée :

– Eh, Jules, welcome home. Ta mère a appelé, elle a demandé que tu la rappelles dès que tu rentres. Pourquoi elle ne te contacte pas sur ton portable, au fait ?

– Trop cher. Elle n’a pas de portable, on n’a qu’une ligne fixe à la maison. Maman est la reine des économies, tu le sais.

– OK, sourit-il. Bonne soirée au bar ?

– Oui, beaucoup de monde, suis crevé et je sens la bière.

– Faudra que je vienne te voir un jour quand même. Tu refuses toujours, on dirait que tu ne veux pas que je vienne y boire un verre, dans ton rade. C’est un bar à hôtesses, ou quoi ?

Zut, je dois détourner la conversation. Thomas ne sait pas que je bosse dans un bar gay. Il ne sait pas que je suis gay, enfin que je pense être gay, et je ne sais pas trop comment il réagirait s’il l’apprenait. Comme on vit ensemble, il pourrait mal le prendre, j’aurais peur qu’il ne se sente plus à l’aise avec moi. On s’entend bien, mais c’est une question que je n’ai pas encore réglée, et j’ai du mal à me confier à quelqu’un. La seule à qui j’ai parlé de ma sexualité (enfin mon absence de sexualité en l’occurrence), c’est Mathilde, ma meilleure amie. Qui est l’ex de Thomas, donc. Et qui a gardé ça secret, à ma demande. Du coup, le pauvre Thomas s’est mis en tête de prendre en main ma vie sentimentale, et s’escrime à me présenter des petites amies potentielles à peu près toutes les semaines. C’est épuisant, et je commence à tomber à court d’arguments pour les éconduire.

– Julot, on a du monde à dîner demain soir. J’ai invité Mélissa et Camille.

Bingo. C’est reparti pour un tour.

– Mélissa, c’est la fille avec qui tu sors en ce moment ?

– Oui, enfin, on peut dire ça. Je lui ai dit d’amener sa copine Camille, je pense qu’elle serait très bien pour toi : mignonne, étudiante en lettres, une allure de bibliothécaire sage qui doit en fait cacher une sacrée dévergondée…

– Tom, ça suffit, je ne cherche pas à me caser.

– Qui te parle de te caser ? Mon but, c’est de te dépuceler, mon grand.

Je soupire. Classe. Élégant. Thomas dans toute sa splendeur. Je décide de ne pas répondre et de battre en retraite dans ma chambre.

– Rappelle ta mère, Jules !

– Oui, papa.

Une fois dans ma chambre, je compose le numéro de mes parents, à Tourcoing. Agnès, ma mère, décroche. Entendre sa voix me fait du bien. Maman a toujours été un roc face aux difficultés de la vie, elle a tenu bon contre vents et marées pour nous élever le mieux possible, ma sœur et moi, malgré nos conditions de vie difficiles. Dans son bonjour jovial, j’entends l’eau qui bout pour la chicorée dans la cuisine de la minuscule maison, j’entends la façon joyeuse dont elle nous cachait les fins de mois sans le sou quand nous étions petits, en accommodant les restes des restes, en rapiéçant sans fin nos vêtements. J’entends le bonheur d’être ensemble et de constituer une famille, malgré le manque cruel d’argent au quotidien. Je lui dois tout, et ce job de rêve que j’ai enfin décroché, c’est ma revanche, c’est leur revanche sur la vie, qui ne nous a pas épargnés.

– Mon Julot, tu me rappelles enfin !

– Mais maman, je travaillais au bar. Tu sais bien que je bosse en soirée.

– Oui, je sais, mon garçon, mais j’étais impatiente de t’entendre. Mathilde m’a dit que tu avais une nouvelle fantastique à nous annoncer.

Ah, voilà. Mathilde a fuité. Pour l’effet de surprise, c’est raté. Bon, au moins elle n’a rien dit de la nouvelle en question.

– Effectivement, j’ai quelque chose à vous annoncer, mais j’attendais que tout soit certain avant de le faire. Tu mets le haut-parleur ?

– Oui, oui, attends. Lola et ton père écoutent, c’est bon.

– Eh bien, figurez-vous que j’ai décroché le boulot dont je rêvais ! Lundi prochain, je commence officiellement comme journaliste chez HomeStyle, c’est un magazine de déco branché et super connu ! J’ai reçu mon contrat aujourd’hui.

J’entends les exclamations de Nicolas, mon père, et de Lola, ma sœur, qui s’agite dans son fauteuil roulant. Ma mère reste sans voix. Après un silence, elle reprend :

– Mais c’est formidable, tu ne peux pas savoir combien je suis heureuse ! Tous ces sacrifices, tes études, tout ça n’aura pas servi à rien ! Je suis fière de toi, mon Julot. Papa aussi, je ne l’ai pas vu sourire comme ça depuis longtemps.

Effectivement, la dernière fois que Nicolas a souri, on devait encore payer en francs.

– Moi aussi, je suis heureux, maman, c’est le début d’une nouvelle vie. Je vais pouvoir faire ce que j’aime, et être payé pour ça. Je n’en reviens toujours pas.

– OK, mon Julot, on fêtera ça à ton retour ici. Habille-toi bien, hein, surtout le premier jour. Mets une cravate.

– Maman, on ne met plus de cravate aujourd’hui dans la plupart des entreprises. Mais oui, je mettrai une chemise repassée, et oui, je cirerai mes chaussures.

– Je t’ai bien élevé, je suis fière de toi. Au fait, j’ai reçu tes cartes postales.

– Ah, bien. Celle du château de Versailles est jolie, non ? Par contre, celle d’Ivry-sur-Seine, ça a été compliqué à trouver.

C’est un truc entre ma mère et moi, les cartes postales. Maman n’a jamais pu quitter le Nord-Pas-de-Calais, faute de moyens. Alors elle m’a fait promettre il y a quelques années de lui envoyer une carte postale de tous les endroits que je visitais. Absolument tous. Ça lui donne l’impression de voyager et de m’accompagner dans mon quotidien. Le problème, c’est que trouver une carte de Montmartre ou de Deauville, c’est facile, mais trouver une carte de Craponne-sur-Arzon ou, en l’occurrence, d’Ivry-sur-Seine, ça relève carrément du challenge. Et maman ne me le pardonnerait pas si je ne lui envoyais pas une carte de tout nouveau lieu que je visite. Alors je cherche. Parfois beaucoup.

– Bon, mon Julot, il est tard, on va se coucher. Papa t’embrasse, et Lola veut te dire bonne nuit.

– OK, passe-la-moi.

J’entends maman approcher le combiné de l’oreille de Lola. Ma sœur a une sclérose en plaques, précoce et diagnostiquée trop tard. À seulement 13 ans, elle passe la plupart du temps dans un fauteuil, tellement marcher lui fait mal, et a une partie des membres paralysés. Malgré cette maladie qui mine son quotidien, elle est drôle et d’une vivacité d’esprit incroyable. Nous partageons la même passion pour Madonna.

– Eh, grand frère, tu me manques.

– Toi aussi, ma puce.

– Tu as vu des célébrités aujourd’hui ?

– Non, ma puce. Habiter Paris ne veut pas dire que je croise des vedettes à tous les coins de rue.

– Bon, OK. Si tu croises Madonna…

– Je lui demande un autographe pour toi. Promis. Maintenant, va te coucher, tu devrais déjà être au lit.

– OK. Bonne nuit, frérot.

– Bonne nuit, ma belle.

Je raccroche, pensif. Beaucoup de choses dans ma tête, d’un coup : le nouveau boulot, la Gay Pride, mes derniers jours chez Arthur… La semaine s’annonce chargée en émotions. Une vibration dans ma main interrompt mes pensées. Un SMS de Mathilde.

[Salut, Parigot ! Serai à Paris lundi proch. Je viens bosser à la BNF pour mon mémoire. On dîne ensemble ?]

[Super ! bien sûr. T’apl dès que je sors du boulot. Ce sera mon 1er jour chez HS.]

[Cool, aurai droit au débrief en primeur. Tes parents sont contents ?]

[Heureux comme tout ! Merci d’avoir fuité. Je ne px vraiment pas te faire confiance.]

[J’ai rien dit, juste que t’avais un truc à leur dire. À ce sujet, tu n’aurais pas autre chose à leur annoncer ?]

[Je ne vois pas ce que tu veux dire. Bonne nuit.]

[Ouais, c’est ça, reste caché dans ton placard. Assume-toi, Jules ! Bon, on en reparle. Bonne nuit.]

Mais qu’est-ce qu’ils ont tous à vouloir que j’assume publiquement quelque chose dont je ne suis même pas sûr moi-même ?

***

Il fait chaud ce matin, très chaud. Même pour un samedi de la fin juin, la température est élevée. Cela dit, tant mieux, la Gay Pride de Paris aura lieu sous un soleil radieux. Pas l’ombre d’un nuage à l’horizon. C’est la première fois que je participe à un défilé de la sorte, autant que tout soit parfait.

Ça fait bientôt deux heures que toute l’équipe du Vice-Versa s’affaire autour du char. Arthur a mobilisé tout le staff – ses quatre barmen – pour l’événement. Au-delà de l’aspect festif, le défilé est pour lui l’occasion d’un coup de pub géant : défiler dans les rues de Paris avec une caravane publicitaire au nom du bar, c’est une aubaine pour mon patron. Enfin, mon ex-patron, puisque aujourd’hui est mon dernier jour chez lui. Le défilé ne débute qu’à 14 heures, mais Arthur nous a tous voulus sur le pont dès 10 heures, afin de décorer le camion qu’il a loué pour l’occasion et d’installer la sono. Il règne une ambiance tout à la fois bon enfant et survoltée ; avec cette chaleur, j’ai l’impression d’être à Rio un jour de Carnaval.

Impression justifiée par l’énorme tas de choses poilues et bariolées que porte Arthur dans ses bras en revenant du fond du bar. Dans mon esprit, une sonnerie d’alarme retentit. Arthur nous réunit tous et prend la parole, le sourire aux lèvres. Il manigance quelque chose, de toute évidence.

– Mes enfants, j’ai une surprise pour vous. Aujourd’hui, c’est jour de fête, mais c’est aussi l’occasion de faire parler du bar et de montrer à tout Paris que le Vice-Versa est un endroit joyeux mené par une équipe unique.

Mon appréhension monte d’un cran. Il continue, quatre visages perplexes devant lui :

– J’ai donc décidé que tout le monde serait déguisé aujourd’hui.

Mégabingo. C’est encore pire que ce que je pensais.

– Je suis donc allé louer des costumes hier. Je m’y suis pris un peu tardivement, et d’autres ont eu visiblement la même idée. J’ai donc récupéré ce qui restait. C’est-à-dire un costume de gladiateur, un déguisement de vampire, une bure de moine et… heu… un costume de lapin.

L’enfer. L’enfer sur terre. Je suis d’un naturel plutôt timide et j’ai horreur des déguisements. Ça fait remonter en moi des souvenirs glauques du Carnaval de Dunkerque, cette fête bizarre et bruyante où les hommes s’habillent en femmes et où il pleut des harengs. Je suis le seul à avoir l’air consterné, et avant que j’aie pu exprimer la moindre réticence, je vois mes trois collègues se précipiter sur le tas de tissus qu’Arthur a posé sur le camion. Guillaume exhibe triomphalement la jupette en cuir de gladiateur, Éric a déjà enfilé la bure, et Stéphane a entouré ses épaules d’une cape brillante rouge et noir. Et moi, horrifié, je contemple ce cadavre de lapin qui gît à mes pieds, en me demandant comment je vais pouvoir échapper à cette situation. Arthur est hilare et me tend les accessoires poilus censés me transformer en lapin géant : des bottes recouvertes de fausse fourrure (à ma pointure, évidemment), une sorte de caleçon poilu lui aussi et muni d’une petite queue ronde, un peu usée (j’essaie de ne pas penser à quoi elle a pu servir), un masque de lapin, un peu flippant, figé dans un sourire vicieux (enfin, je trouve), et un serre-tête sur lequel sont fixées d’énormes oreilles. Je veux mourir, là, tout de suite.

– Je refuse de porter ce truc, Arthur.

– Je n’ai pas encore signé ta lettre de démission.

– C’est du chantage ?

– Non, une porte de sortie. Réfléchis, je t’offre un moyen de participer au défilé de la Gay Pride sans que personne te reconnaisse. J’ai bien compris tes réticences et ta peur d’être vu, et je respecte ça. Mais je veux néanmoins que tu sois des nôtres, que tu vives avec nous ce moment unique. J’ai pris ce costume pour toi, pour que tu puisses rester anonyme, si c’est ce que tu préfères.

Bon, là, je suis mouché. Je ne pensais pas Arthur aussi psychologue. C’est vrai, avec ce masque, je ne prends aucun risque, je me sentirai sans doute plus à l’aise. Et puis, qu’importe d’avoir l’air ridicule, si personne ne sait que c’est moi. Je n’ai pas tellement le choix, de toute façon, et je veux faire plaisir à Arthur, je lui dois bien ça.

– OK, chef, tu as gagné, je soupire.

– Essaie-le, qu’on voie si ça te va bien.

– Je crois que je n’ai pas le choix.

– Non, pas vraiment.

J’enfile donc le costume. Mes quatre collègues gloussent. Ça gratte, c’est chaud, et ça sent bizarre. Je suis surtout à demi nu, puisque je ne porte que des bottes et une culotte de peau. Arthur me met les oreilles.

– Tu es adorable, mon lapin. Et sexy en diable. Tu vas faire des ravages avec ce corps de rêve.

– Je ne suis pas sexy, Arthur, je suis à poil.

– Tu mettras le masque tout à l’heure. Personne ne saura que le lapin sexy est en fait Jules Leroy, le célèbre journaliste.

– Arrête de te moquer de moi.

Je sens soudain une projection glaciale dans mon dos. Je crie et me retourne. C’est Guillaume, qui a dégainé l’un des fusils à eau destinés à arroser la foule pendant le défilé, et m’a copieusement aspergé. Il rit à gorge déployée. Je n’ai pas l’intention de me laisser faire et m’empare d’un autre fusil. Une bataille commence, acharnée. Nous sommes excités par la chaleur, l’événement à venir, et en quelques instants, nous redevenons tous des gamins survoltés. Les passants s’arrêtent autour du camion, rient et demandent à leur tour à être arrosés. Il fait tellement chaud que ces jets d’eau sont agréablement rafraîchissants.

Tout à coup, je vois ce type débouler du coin de la rue. Je m’immobilise. Waouh. Il est beau. Le Marais regorge en permanence de jolis garçons à l’allure soignée et sportive, c’en est presque lassant. Mais lui, il est au-dessus de la mêlée. Grand, athlétique, la trentaine, des cheveux blonds coupés très court, des yeux bleu piscine posés sur un visage carré. Ce mec respire la virilité, dégage une sorte de force qui me scotche littéralement. Il est vêtu d’un polo Ralph Lauren parfaitement ajusté, qui épouse les courbes bombées de son torse. Tout est puissant, nerveux chez lui. J’ai envie de me jeter dans ses bras musclés, envie de toucher cette peau. Il est au téléphone, un smartphone gigantesque collé à l’oreille, un de ces machins dernier cri dont je n’ose même pas regarder le prix en magasin. Il m’impressionne et j’aimerais qu’il me regarde comme je le regarde, qu’il remarque l’intensité de mon regard… et de mon désir. Oui, de mon désir. J’ai envie de lui, de façon brutale et perturbante.

Alors qu’il passe devant le camion sans même nous jeter un coup d’œil, je suis pris d’une impulsion folle et soudaine. Je dirige le canon de mon fusil à eau vers l’inconnu au polo et l’arrose copieusement d’eau fraîche, espérant me faire remarquer. Et c’est là que tout déraille. Ma blague potache vire immédiatement au désastre : l’inconnu, de surprise, lâche son téléphone, qui tombe sur le trottoir et, porté par l’eau qui coule de partout, file dans le caniveau et passe à travers une grille d’évacuation. L’homme pousse un juron que je ne comprends pas, visiblement dans une langue étrangère. Il a l’air furieux. Superbingo. Je crois que j’ai fait une belle bourde, là. Je m’adresse, piteusement, à lui :

– Oh, pardon, je suis sincèrement désolé, je suis le roi de la gaffe. Merde, merde, merde. Votre téléphone est dans les égouts…

– Effectivement, vous pouvez être désolé, votre geste était complètement idiot.

Il parle avec un léger accent anglo-saxon. Anglais ? Américain ? Si je n’étais pas aussi honteux, je serais charmé.

– Je suis désolé. Je vais vous le rembourser, je n’aurais jamais dû faire ça, je ne sais pas ce qui m’a pris.

– Je doute que vous puissiez me le rembourser, jeune homme. C’est un smartphone exclusif, personnalisé. Vous n’avez aucune idée de son prix.

Je ne sais plus où me mettre. Je voudrais disparaître dans un terrier.

– Qu’est-ce que je peux faire, alors ? lui réponds-je, penaud.

– Rien, surtout rien, my God, vous en avez assez fait. Je suis assuré et j’ai une sauvegarde de mes données. Je devrais assez vite oublier votre maladresse.

Son ton est sec, cassant même. Mais, alors qu’il s’apprête à m’adresser encore une remarque cinglante, je vois son visage changer et ses yeux s’adoucir. Il commence même à rire, bizarrement. Et là, d’un coup, je comprends. Le costume. J’avais totalement oublié que je porte des bottes en fourrure et des oreilles géantes. Crédibilité zéro. Il repart, et me lance, un sourire moqueur aux lèvres :

– C’est bien la première fois de ma vie que je me fais agresser par un lapin exhibitionniste, en tout cas. Merci pour ce moment de grâce.

La honte. La honte de ma vie. L’équipe du Vice-Versa, restée muette le temps de cet échange surréaliste, reprend vie soudain, et tout le monde me regarde d’un air embarrassé. C’est Arthur qui rompt le silence en annonçant à la cantonade :

– Bon, les garçons, assez joué, il est temps de se rendre au point de départ de la Gay Pride. Rassemblez vos affaires, départ dans dix minutes. Jules, ne fais pas cette tête. Ce mec a visiblement les moyens. Ne te tracasse pas.

Et tandis que je prends mon masque et repense à ce qui vient de se passer, je sens dans mon ventre quelque chose de nouveau, comme une angoisse, l’impression d’avoir raté le coche. Je monte à l’avant du camion, bien décidé à profiter de la Gay Pride pour oublier ce regard bleu piscine que je ne parviens pas à m’ôter de la tête.

2. Le cœur à l’ouvrage

C’est le jour J. Mon premier jour en tant que journaliste au cœur de la rédaction de mon magazine préféré. Je vis une sorte de rêve éveillé. J’ai passé ce matin un temps fou à choisir ce que j’allais porter aujourd’hui. Il paraît que la première impression est importante et que les gens vous cataloguent au premier regard. Alors j’ai dû déterminer en quoi je voulais être catalogué. Bobo branché ? Geek minimaliste ? Dandy élégant ? J’opte finalement pour un pantalon de toile noire, une veste assortie, une chemise blanche, et, hommage à Agnès, des chaussures soigneusement cirées. Un dernier regard dans la glace pour lisser mes boucles brunes et vérifier que ma barbe est soigneusement taillée : je ne voudrais pas avoir l’air d’un cocker battu. Je suis peut-être un peu trop habillé, après tout c’est une rédaction, pas une banque. Mais je n’ose pas venir trop décontracté le premier jour. Alors va pour le classique veste noire-chemise blanche.

Lorsque je débarque au cinquième étage de l’immeuble du boulevard Sébastopol – immeuble entièrement occupé par les bureaux de HomeStyle –, je comprends que mon intuition était bonne : tout le monde est habillé cool – polos, jeans, baskets, chemises décontractées. Je me sens comme Bridget Jones quand elle débarque en Bunny à une fête où elle est la seule à être déguisée. Ah tiens, elle aussi portait un costume de lapin, en fait. Décidément…

Je me présente à la jeune femme assise derrière le bureau d’accueil et qui me regarde d’un air soupçonneux. Je lui dis que j’ai rendez-vous avec Mme Formey de Saint-Louvois, la DRH. J’ai quelques minutes pour contempler l’agitation qui règne autour de moi. Je suis déjà venu ici une fois, mais ça m’impressionne toujours autant. De l’acier, de la moquette épaisse, des parois en verre dépoli, du mobilier choisi avec goût… Visiblement, HomeStyle ne connaît pas la crise. L’atmosphère est survoltée, j’attrape des bribes de conversations émanant des gens qui passent en trombe devant moi, un dossier ou une tablette à la main, un paquet sous le bras, l’air surbooké. Une odeur de bon café me chatouille les narines. Il règne une atmosphère à la fois studieuse et confortable. Je sens que je vais me plaire ici.

– Jules ! Comment allez-vous ? Bienvenue chez HomeStyle.

La DRH a surgi devant moi, tout sourire. Elle porte de nouveau une robe bariolée. On dirait des perroquets, ou peut-être des fleurs exotiques. Ses cheveux brun-roux sont ramenés en un chignon compliqué, dont l’équilibre tient du miracle. La cinquantaine, un visage régulier au regard pétillant, et ce look improbable de gitane chic qui aujourd’hui encore me surprend. Elle agite ses poignets recouverts de bracelets en bois colorés en me parlant.

– Bonjour, madame Formey de Saint-Louvois.

– Églantine. Tout le monde s’appelle par son prénom ici.

– Euh, très bien, Églantine. Je suis ravi d’être là.

– Mais moi aussi, mon jeune ami, je suis ravie de vous accueillir dans la rédaction. Votre blog a conquis tout le monde ici, et nous avons hâte de lire vos prochains articles. Scott est également impatient de vous rencontrer.

– Scott… ?

– Oui, Scott Anderson. C’est le rédacteur en chef. C’est aussi le propriétaire du journal, en fait. Et le propriétaire de l’immeuble que nous occupons, aussi. Je ne vous avais pas parlé de Scott ?

– Heu, non.

– Quelle idiote je fais ! Scott dirige le groupe Anderson Publishing, le groupe de presse.

– Anderson Publishing ? Je pensais qu’ils publiaient essentiellement des journaux économiques.

– Le groupe possède également un département de presse spécialisée. Très spécialisée même… Hebdo Moto, Aquarium Passion, Pêche et Charme… et HomeStyle, bien entendu. Scott est passionné par le design et l’architecture, intérieure comme extérieure. HomeStyle, c’est son bébé, son journal favori. Du coup, il en est aussi le rédacteur en chef, il est très impliqué. Il supervise tout, rien ne sort sans son aval. Vous verrez, il est un peu, disons, autoritaire. En principe, il n’embauche personne sans l’avoir vu au préalable en entretien, mais là il était en déplacement pour plusieurs jours, et nous avions besoin d’un journaliste d’urgence pour remplacer un départ. Il m’a fait entièrement confiance à votre sujet.

– Ah bon ? Heu, vous me mettez la pression, là. Et si je ne lui plais pas ?

– Eh bien, nous serons licenciés tous les deux.

– Pardon ?

– Ah, vous devriez voir votre tête ! Je vous taquine, Jules. Vous serez vite fixé de toute façon, puisqu’il sera là cet après-midi, pour la préréunion de rédaction. Tout le staff est attendu à 16 heures dans la salle Rintintin, nous préparons le numéro de rentrée. N’oubliez pas.

– La salle Rintintin ?

– Oui, soupire-t-elle. C’est une lubie de Scott, il adore les chiens. Il a tenu à ce que toutes les salles de réunion portent le nom d’un chien célèbre. Nous avons cinq salles de réunion. Je vous laisse la surprise de découvrir les autres noms. Venez, je vais vous présenter à Olivier, c’est votre responsable.

Je ne suis pas au bout de mes surprises. Ce Scott Anderson m’a l’air d’être un vrai personnage. Riche, au vu du groupe qu’il dirige, autoritaire, et… amoureux des chiens. Mouais. J’ai plutôt intérêt à faire bonne impression.

Nous entrons dans une grande pièce avec une belle vue sur le boulevard et la gare de l’Est au loin. Bureau en noyer massif au look vintage – je reconnais le modèle, il est signé Charlotte Perriand et vaut une fortune. Étagères remplies de revues et de livres d’art et de décoration. Un type mince, au look soigné, se tient derrière l’imposant bureau. Si Églantine ne m’avait pas parlé de Scott, j’aurais pensé que c’est lui le boss. Il a un visage anguleux, une moustache fine parfaitement taillée, des yeux perçants. Chaque vêtement qu’il porte doit coûter l’équivalent du PIB de la Roumanie. Je me sens mal fagoté dans ma veste d’occasion. Il me tend la main, souriant.

– Bonjour, Olivier Malabry. Vous êtes Jules Leroy, je suppose ?

– Heu, oui. C’est ça. Jules Leroy. Ravi de…

Églantine nous interrompt en agitant bruyamment ses bracelets, mettant en péril le fragile équilibre de sa coiffure :

– Je vous laisse, les garçons, vous avez plein de choses à vous dire. Olivier, vous présenterez les équipes à Jules et lui montrerez son bureau. Jules, on déjeune ensemble, ce midi ? Il faudrait que nous fassions un peu connaissance.

– Très bien, madame Formey… heu… Églantine. À tout à l’heure.

Alors qu’Églantine s’éloigne dans un bruyant cliquetis, en chantonnant La Vie en rose, Olivier se tourne vers moi.

– Elle est un peu fofolle, mais on s’y fait. Elle m’a dit qu’elle vous avait engagé sans l’aval de Scott. Vous ne l’avez jamais rencontré ?

Son ton est soupçonneux, il me regarde bizarrement.

– Non, je viens de découvrir son existence, Églantine m’a parlé de lui à l’instant.

– Et que vous a-t-elle dit ?

Son ton devient sec, subitement.

– Pas grand-chose. Il est riche, autoritaire. Et il aime les chiens.

– Jusque-là, tout est bon. Scott est quelqu’un qui sait ce qu’il veut.

Olivier me regarde fixement en me disant cela. Sa voix a changé. Il enchaîne :

– Disons qu’il est assez maniaque et n’aime pas déléguer. Il veut absolument tout contrôler ici. Je suis l’un des seuls à qui il laisse une certaine autonomie. Et gagner sa confiance n’est pas une mince affaire, croyez-moi. Vous le verrez lors de la réunion de 16 heures. Ne vous inquiétez pas s’il vous paraît froid, voire méprisant, c’est sa façon de se comporter. Il vient d’une grande famille américaine, il en faut beaucoup pour l’impressionner. Mais c’est un excellent patron, et HomeStyle est en tête des ventes depuis qu’il a repris le titre.

– J’ai hâte de le rencontrer. Églantine me disait qu’il était en déplacement… ?

– Oui, il est allé superviser l’ouverture de notre bureau de Berlin. HomeStyle prend une dimension internationale, voyez-vous. Scott est ambitieux, il a déjà ouvert une antenne à Londres et une autre à Milan. Si vous voulez faire votre trou ici, il faudra faire vos preuves et montrer votre valeur. Scott n’aime pas les gens sans ambition.

De l’ambition, j’en ai à revendre, merci. Mais ils commencent tous à me faire flipper, avec leur chef mystérieux et exigeant. J’imagine un homme austère, en complet gris, avec le visage pincé d’un analyste financier. Il va vraiment falloir que je fasse attention à ce que je dis cet après-midi. Olivier me détaille à présent de la tête aux pieds, d’un air réprobateur. Il n’a pas l’air d’apprécier mon ensemble « corbeau gothique ». Je me tortille sur place, gêné.

– Suivez-moi, Jules, je vais vous montrer votre bureau.

Mon bureau !

Mon bureau à moi, chez HomeStyle ! Je suis tout excité et impatient. Nous passons devant une dizaine de cubes de verre et d’acier aux lignes design, des bureaux tous occupés par des journalistes affairés, le nez sur leur ordinateur dernier cri. Jules me les présente un à un, j’oublie leur prénom et leur fonction au fur et à mesure de notre progression. Nous arrivons enfin au bout du couloir. Olivier se dirige vers une porte coincée entre l’issue de secours et les toilettes pour hommes, l’ouvre, et allume avec un geste théâtral le plafonnier en néons. La lumière inonde brutalement une sorte de grand placard sans fenêtres, dans lequel se trouvent une table sur tréteaux, une chaise à roulettes et une étagère en bois. J’ai peur de ce qu’il va m’annoncer.

– Voici votre bureau. C’est… minimaliste, je sais. Mais c’est la seule pièce dont nous disposons à l’heure actuelle. Il s’agit de l’ancien local à photocopieuses, en fait, mais nous les avons déménagées, elles étaient à l’étroit ici. Dès qu’un bureau se libérera sur le plateau, il sera à vous. En attendant…

Et moi, je ne mérite pas plus d’espace qu’une photocopieuse… ? Une fenêtre, au moins ? Je suis déçu, mais je ne le montre pas. C’est mon premier jour, je dois faire mes preuves, je dois rester en retrait. Au moins, je n’ai pas hérité de l’ancien local à poubelles… Je sors donc mon plus beau sourire et me tourne vers Olivier :

– C’est parfait. Je m’y sens déjà chez moi. Qu’est-ce que vous attendez de moi, précisément ? J’ai hâte de me mettre au travail.

– J’allais vous en parler. Je vous nomme chef de rubrique.

À ces mots, les battements de mon cœur s’accélèrent. Chef de rubrique ! Wouah. Maman va être impressionnée. Olivier continue :

– Vous serez en charge du blanc et des textiles. Les rideaux, les nappes, les tissus d’ameublement, tout ça, c’est votre domaine désormais. Vous devez d’ailleurs dès demain vous rendre au salon Rideaux et Tentures, Porte de Versailles, pour écrire un article sur les tendances du moment.

Ce coup-ci, j’ai du mal à cacher ma déception. Une licence en histoire de l’art et deux ans d’études à l’École supérieure de journalisme, pour me voir confier des dissertations sur les tentures de maison ! Je vois déjà les sujets passionnants qui vont m’occuper : « Toile de Jouy ou imprimé vichy : le grand duel », « Nappe en toile cirée : les nouvelles tendances ». Je suis spécialiste en mobilier des années 1950 et 1960, mon blog est reconnu par la profession : je vis cette affectation comme une punition. Je remarque chez Olivier un demi-sourire, fugace. Je ne sais pas comment interpréter ça. Puis je comprends : on me teste. Je dois faire mes preuves et montrer via ce boulot si je suis capable de faire du bon travail. Alors, OK, je ravale mes prétentions et refais mon sourire de benêt. C’est parti pour les rideaux. Olivier reprend la parole :

– Installez-vous, on va vous apporter un PC portable pour travailler. Aujourd’hui, rencontrez vos collègues, imprégnez-vous de l’atmosphère du journal. Vous plongerez dans le grand bain demain. Si vous avez une question, passez la porte de mon bureau.

– Parfait. Merci.

– À plus tard, Jules. Bienvenue chez nous.

Olivier quitte mon placard et s’éloigne raide comme un piquet. Je ne sais pas quoi penser de ce type. Je contemple mon placard avec résignation, mais aussi avec détermination. Je vais conquérir ce magazine et montrer à tous que je suis taillé pour le job.

***

Je passe la matinée à me présenter aux autres journalistes, à m’intéresser à leur travail et à leur spécialité. L’accueil est plutôt chaleureux. Chacun ici a une attribution précise et couvre une thématique spécifique. En discutant avec eux, je comprends que « le blanc », c’est un peu la patate chaude qu’on refile aux nouveaux. Et le nouveau, c’est moi. À midi, je déjeune avec Églantine, qui m’invite dans un restaurant du quartier. Les prix à la carte me font tourner la tête, je ne pensais pas qu’il était possible de payer 16 euros pour une simple entrée. Je suppose que je dois m’habituer au train de vie des employés de HomeStyle. Églantine me fait l’historique de la société et m’en dit un peu plus sur le mystérieux Scott Anderson : originaire de Boston, il a monté Anderson Publishing il y a une dizaine d’années lorsqu’il s’est installé à Paris, mais possède d’autres entreprises. Je comprends qu’il n’est pas juste riche, il est TRÈS riche. Je pose des questions et demande si Scott Anderson a une famille, des enfants… Églantine agite ses bracelets et me regarde bizarrement.

– Il n’y a pas de Mme Anderson, ni d’héritiers. Et il n’y en aura pas. Scott n’est pas très porté sur la gent féminine.

– Ah, OK.

Je suis troublé, je ne sais pas pourquoi. On dirait que la vie veut me dire quelque chose.

– Ça ne vous pose pas de problème, au moins ? m’interroge-t-elle l’air soucieux.

– Que mon boss soit gay ? Non, pas le moins du monde. J’ai moi-même… heu… des amis gays.

Je rougis et bredouille, incapable de m’assumer en public, même avec une perche pareille. Je détourne la conversation et attaque mon bar vapeur et sa mousseline de pois à 23 euros. Après déjeuner, je retourne dans mon placard, où on m’a installé un ordinateur flambant neuf, ma propre imprimante et du matériel de bureau. Olivier a également laissé à mon attention une enveloppe contenant les badges d’accès au salon Rideaux et Tentures, les indications sur la teneur de mon article et un modèle de note de frais. Même si le sujet ne me passionne pas, je suis tout heureux de cette première mission à venir. Je décide donc de passer mon temps à prendre des informations sur le Web autour de l’univers fascinant des rideaux avant la réunion de 16 heures.

Lorsque 16 heures arrivent, je sens une fébrilité s’emparer des membres de la rédaction. Tout le monde embarque ses notes, une tasse de café, et se dirige avec empressement vers la fameuse salle Rintintin. J’ai eu l’occasion de découvrir la salle Milou et la salle Lassie lors de mes explorations. J’ai l’impression que tout le monde se rend vers une sorte de grand-messe orchestrée par un gourou. Ce Scott Anderson m’a l’air d’être craint et respecté, à entendre les conversations autour de moi. Je m’installe donc autour de l’immense table au milieu de la salle, avec la douzaine d’autres journalistes présents. C’est bizarre, à force d’entendre parler de Scott Anderson, j’en viens à redouter la rencontre, comme si quelque chose allait se passer. Olivier arrive à son tour et s’installe à côté de la dernière chaise vide, au bout de la table. Le silence se fait lorsque Scott Anderson, enfin, apparaît.

En le voyant entrer, c’est le choc. Je suis pétrifié et pris d’une envie soudaine de me cacher sous la table ou de m’enfuir en courant. Mes collègues voient le changement de mon expression, les grosses gouttes qui perlent sur mon front, et me demandent si tout va bien. J’ose à peine leur répondre, tétanisé à l’idée de faire du bruit, et qu’IL me remarque. Car Scott Anderson, mon nouveau boss, ce milliardaire craint par ses employés, n’est autre que l’inconnu au polo ! Cet homme que j’ai aspergé d’eau samedi dernier, cet homme dont le téléphone portable hors de prix a sombré dans un caniveau par ma faute, cet homme qui m’a vu dans le costume le plus ridicule que j’aie arboré dans ma vie. Je suis rouge pivoine à présent et je ne sais plus comment me comporter.

L’homme au polo – Scott – est toujours aussi beau. Une chemise à carreaux bleus, à la fois chic et décontractée, un pantalon parfaitement ajusté à ses cuisses solides et des mocassins Prada. De son regard à la Paul Newman, il balaie la salle. Lorsqu’il tombe sur mon visage, il fronce légèrement les sourcils, puis termine son scan des journalistes présents. Il ne m’a visiblement pas reconnu. Il faut dire que je suis habillé cette fois et que je ne porte pas d’oreilles géantes. Olivier prend la parole :

– Avant de commencer la réunion et d’écouter vos suggestions pour le numéro de rentrée, je profite de la présence de tout le monde, et de Scott, pour vous présenter notre nouvel équipier. Il s’appelle Jules Leroy, il a étudié à l’ESJ de Lille et remplacera Barbara. C’est le nouveau chef de rubrique Blanc. Faites-lui le meilleur accueil.

J’entends quelques gloussements à l’évocation de mon affectation. Scott, lui, ne me quitte plus du regard. Il prend la parole. Instantanément, je reconnais cette voix chaude, cet accent sexy, et je suis comme électrisé.

– Bienvenue dans notre rédaction, Jules. J’espère que vous vous plairez chez nous.

– Heu, bien, merci, heu… monsieur Anderson. Je m’y plais déjà. Je suis ravi d’intégrer votre équipe.

Je bafouille, j’ai du mal à trouver mes mots, je suis totalement désemparé. Je constate qu’il a un smartphone flambant neuf posé à côté de lui. Il remarque mon regard qui s’attarde sur son téléphone et, soudain, je vois à l’éclat de ses yeux qu’il a compris. Le déclic s’est fait, il a relié l’histoire du téléphone et ma voix, au « lapin exhibitionniste » de samedi. Son visage alors plutôt fermé se fend d’un large sourire narquois. Moi, je ne sais plus où me mettre, je me tortille sur ma chaise comme un écolier attendant sa punition. Scott ne dit rien, mais durant les deux heures que dure la réunion, il me regarde à intervalles réguliers, toujours avec ce sourire qui signifie « Je t’ai reconnu et je peux te ridiculiser en une phrase ». Je tente malgré tout de suivre le fil des discussions et de prendre des notes. Scott se lève finalement, marquant la fin de ce supplice. Il remercie les intervenants et demande à chacun de lui envoyer une synthèse de ses propositions par e-mail. Il ne me regarde plus. Puis, avant de quitter la salle et de se retirer dans son bureau, il lance à la cantonade :

– Ah, ouvrez grand vos oreilles : ne filez pas comme des lapins ce soir, j’offre du champagne pour fêter l’ouverture réussie de la filiale de Berlin. Nous arroserons cela dignement.

Et il me jette un dernier regard amusé en quittant la salle. Je suis tétanisé, car j’ai bien compris que sa phrase s’adressait à moi. Il n’a pas casé les mots « oreille », « lapin » et « arroserons » par hasard. Je ne sais toujours pas ce qu’il va faire de moi, mais je suis certain d’une chose : Scott Anderson a de l’humour, donc il est certainement humain.

***

Je suis à table avec Mathilde. Après ma journée de travail, nous nous sommes retrouvés à l’Aviateur, un restaurant de la rue Tiquetonne où nous avons nos habitudes. Je lui raconte cette journée particulière, véritable ascenseur émotionnel pour moi. Je n’ai pas recroisé Scott Anderson lors du drink ; il a fait une courte apparition puis s’est éclipsé rapidement. Mathilde ingère toutes ces informations et je sens qu’elle va me sortir une de ces phrases sentencieuses et solennelles dont elle a le secret. Elle tient ça de ses parents notaires. Elle-même termine un master de droit et s’apprête à reprendre l’étude familiale. C’est là tout le contraste : Mathilde est une nana pétillante, jolie, sexy, un peu cinglée, mais cultive auprès de ses parents l’image d’une jeune fille sage de bonne famille, réservée et austère. Elle garde pour moi les folles nuits alcoolisées, les confidences sur ses (nombreux) amants et les tenues frisant l’indécence. Elle n’a pas failli à son habitude, je vois les garçons se retourner sur son décolleté avantageux et sa cascade de cheveux châtains. Soudain, elle se lance :

– Bon, Jules, je pense que c’est un signe divin.

– Quoi donc ?

– Que ton boss soit gay. Tu reçois des signes de tous les côtés : tu bosses dans un bar gay au milieu du Marais, tu fais la Gay Pride à demi nu déguisé en lapin, et le premier job de journaliste que tu trouves, tu découvres que ton patron est gay ! Il est temps que tu te rendes à l’évidence. Je pense qu’une force supérieure veut te forcer à faire ton coming-out !

– Merci pour cette déclaration ésotérique ! Thomas et toi êtes faits pour vous entendre, finalement.

– Ne ramène pas la conversation sur moi. Prends-toi en main et drague ton patron. Il te plaît, non ? À t’entendre, c’est un dieu vivant.

– Oui, il me plaît. Mais qu’est-ce qui te fait penser que je pourrais lui plaire ? Il a une opinion désastreuse à mon sujet après l’épisode du téléphone. J’ai même peur qu’il me vire.

– Justement, rien de mieux qu’une promotion canapé ! Tu couches avec lui, tu obtiens un meilleur bureau et un nouveau poste !

– Mais tu délires complètement, Mathilde ! Je n’ai pas encore trouvé le garçon avec qui je veux franchir le pas, ce n’est pas pour me jeter dans les bras de mon patron, aussi sexy soit-il.

– Ça résoudrait pourtant tous tes problèmes d’un coup.

– Je vais très bien, merci.

– Non, tu n’es pas bien. Tant que tu n’auras pas passé une nuit dans les bras d’un homme, tu ne sauras pas qui tu es et tu m’emmerderas avec tes états d’âme.

– Et si on commandait le dessert ?

Elle soupire, elle comprend qu’elle ne tirera rien de plus de moi. Je suis têtu. Mais au fond, je sais qu’elle a raison : je donnerais cher pour une nuit avec Scott…

3. Métro, boulot, resto

Cela fait maintenant une dizaine de jours que j’ai intégré la rédaction de HomeStyle. Je commence à prendre mes marques, même si je m’ennuie un peu. Mon occupation du moment : établir un palmarès des meilleurs magasins de rideaux de Paris. Waouh. Mais je ne suis pas à plaindre, je bosse dans un super environnement et je trouverai bien le moyen de sortir de ce placard sans fenêtres. Une chose m’intrigue tout de même : on est en plein bouclage du numéro d’août, c’est le rush total, tout le monde semble débordé et Olivier refuse de me confier autre chose que cet article sans réelle urgence. Peut-être n’a-t-il pas encore assez confiance en moi ? Il a pourtant plein d’égards envers moi, il vient me voir tous les jours pour faire le point sur mon boulot. Je n’ai pas recroisé Scott. Son bureau est une sorte de forteresse où l’on n’entre que sur invitation. Et il m’a vraisemblablement oublié, ce qui m’arrange bien, même si je sais qu’un jour je lui devrai des explications sur « l’incident du lapin ».

J’en suis à mon troisième café de la matinée (il faut dire que la cuisine de HomeStyle est équipée de machines à café de luxe), lorsque je reçois un e-mail qui me fait avaler ma gorgée de travers. Je le relis trois fois, pour être sûr que je ne rêve pas.

De : Philippe Starck

À : Jules Leroy

Objet : Rencontre

Cher Jules, je suis un inconditionnel de votre plume et j’ai beaucoup aimé votre analyse de mon travail sur votre blog. Je réponds favorablement à votre demande d’interview. Recontactez-moi.

Cordialement,

P. Starck

Je manque de tomber de ma chaise, mon cœur bat la chamade… Philippe Starck en personne m’a contacté ! Dans mon échelle de valeurs, il arrive juste après Madonna et juste avant Channing Tatum ! J’avais effectivement lancé un appel sur mon blog, persuadé qu’il ne le lirait jamais, lui proposant une interview. Et il est d’accord ! Je lui réponds fébrilement, de peur que son e-mail ne s’autodétruise :

De : Jules Leroy

À : Philippe Starck

Objet : Re : Rencontre

Monsieur Starck,

Je suis ravi que vous accédiez à ma demande et heureux que vous appréciiez mon travail. Je suis depuis peu journaliste pour HomeStyle. Accepteriez-vous que cette interview se fasse dans le cadre du magazine ?

Cordialement,

J. Leroy

De : Philippe Starck

À : Jules Leroy

Objet : Re : Re : Rencontre

Cher Jules,

Cela me convient, j’entretiens d’excellents rapports avec ce magazine que j’apprécie. Et j’ai refusé leurs dernières demandes d’interview pour des raisons d’agenda. Ce sera pour moi l’occasion de rattraper cela. Disons vendredi 10 heures, au bar du Shangri-La, si cela vous convient. Saluez Scott et Olivier de ma part.

Cordialement,

P. Starck.

Je n’en reviens toujours pas. Je tiens là une occasion unique de me mettre en avant et de montrer que moi aussi j’ai des relations et un réseau. Scott aime les gens ambitieux ? Eh bien, il va voir de quoi je suis capable. Évidemment, ils se connaissent tous – c’est un petit milieu –, mais il n’empêche que c’est moi qui ai décroché l’interview que le magazine tente visiblement d’obtenir depuis un moment. Je me sens surexcité et je fonce vers la cafétéria, j’ai besoin d’un autre café pour me remettre les idées en place et décider comment annoncer la nouvelle à Olivier, car il me faut son aval avant de faire quoi que ce soit.

Alors que je débarque dans la cuisine, la tête dans les nuages, je manque de me heurter à un corps sculptural tenant une tasse de café fumant. Scott Anderson. Je suis surpris, c’est la première fois que je le croise dans les locaux communs. Je le soupçonne même d’avoir une entrée particulière qui mène droit à son bureau. Fidèle à mon habitude, je rougis de la tête aux pieds alors qu’il se tient devant moi, beau comme une statue grecque, sa chemise légèrement remontée sur ses poignets robustes, ses yeux rivés sur moi. Il constate mon trouble, ébauche un sourire et me lance une bouée :

– Jules Leroy ! Comment allez-vous ? Nous n’avons pas eu l’occasion de nous revoir depuis la réunion de rédaction. Tout se passe bien pour vous ? Vous prenez vos marques ?

Toujours cet accent horriblement sexy et sa peau qui exhale une odeur entêtante : je crois reconnaître Habit Rouge de Guerlain. Je me dis que c’est le moment de crever l’abcès :

– Heu… oui, monsieur Anderson, je suis très content, le boulot me plaît énormément. Heu… nous n’avons pas pu en rediscuter, mais je voulais à nouveau vous présenter mes excuses pour l’incident du pistolet à eau. J’ai agi comme un imbécile et…

– Ne vous en faites pas pour cela, c’est oublié. Églantine m’a dit le plus grand bien à votre sujet, je lui fais confiance quant à vos capacités. Sortez-moi un bon sujet et prouvez-moi que vous avez d’autres talents que le maniement du pistolet à eau.

Je saute sur l’occasion et attrape la perche tendue :

– Eh bien, à ce sujet, figurez-vous que je suis en contact avec Philippe Starck et il me propose une interview exclusive après-demain.

Scott semble impressionné. Son expression change légèrement. Il me regarde avec intérêt.

– Vous connaissez Philippe ? Parfait, voilà longtemps que je ne l’ai pas vu. Et il se fait rare en interview. Écoutez, là je dois filer, je suis au milieu d’une réunion et je suis descendu ici car ma machine à expresso est en panne. Passez me voir à 14 h 30 cet après-midi, nous en rediscuterons. Au fait, appelez-moi Scott. « Monsieur Anderson », ça me fait me sentir terriblement vieux.

Je balbutie un merci inaudible et me retrouve tremblant et seul, devant la machine à café. Scott Anderson sait désormais que j’existe et j’ai obtenu une audience privée dans son bureau. Je me sens regonflé à bloc. Et un peu troublé, aussi, en repensant à ses yeux bleus qui m’ont détaillé de pied en cap.

***

À 14 h 30 précises, je suis à la porte du bureau de Scott. Je me sens comme un écolier convoqué dans le bureau du directeur. Je frappe et entre à son invitation. Je découvre une immense pièce, avec une vue encore plus spectaculaire que celle d’Olivier et une baie vitrée donnant sur une terrasse. Au mur, des étagères composées de modules aériens signés par un grand bureau scandinave. Je reconnais également la Lounge Chair de Eames près de la baie vitrée. Mais surtout, je suis sidéré de découvrir que Scott trône derrière un bureau dessiné par Jean Prouvé, le modèle Présidence évalué à environ 400 000 euros. J’en reste sans voix. Scott remarque ma surprise, il a l’air d’apprécier mon regard connaisseur :

– Magnifique, n’est-ce pas ? J’ai dû me battre pour remporter ce bureau à une vente aux enchères chez Drouot. Mais j’ai toujours le dernier mot.

Je n’ose pas imaginer les enchères. Ce bureau vaut le prix d’une maison, ma mère en ferait une attaque. Et lui, Scott Anderson, pose négligemment sa tasse de café dessus, comme s’il s’agissait d’une simple table Ikea. Je me reprends, je ne suis pas venu pour dresser l’inventaire du contenu de son bureau. Scott me fixe intensément à présent, sans ciller. J’ai l’impression d’être fouillé, scanné, analysé. Que pense-t-il ? Je détourne les yeux et m’attarde sur les photos stylisées de chiens qui ornent les murs. Ça détonne un peu, mais au moins, ça rend le personnage humain.

– Vous avez remarqué que j’aimais les chiens.

– Ça ne m’a pas échappé. La salle Rintintin, c’est assez peu commun.

– Je suis cohérent avec moi-même. Mais vous n’êtes pas venu me parler de ça.

– Non, effectivement. J’ai donc l’occasion de rencontrer Philippe Starck après-demain, il me propose de le retrouver au Shangri-La, c’est un hôtel cinq étoiles.

– Je connais le Shangri-La. Tout ça me semble être une bonne idée. Si vous me sortez un papier correct, je pourrai le mettre en une du numéro de septembre. Trouvez-moi un angle de vue en rapport avec la rentrée.

– Très bien. Je ferai de mon mieux.

– J’y compte bien. Je vous paye pour ça, non ? Vous êtes bien installé, au fait ? Olivier vous a confié quelle rubrique ?

– Heu… oui, j’ai mon propre bureau et j’ai en charge le blanc.

Je préfère ne pas en dire davantage. J’avance en terrain miné.

– Le blanc ? enchaîne-t-il l’air étonné. Vous n’êtes pas spécialiste du mobilier vintage ?

– C’est bien cela.

– Je ne sais pas ce qu’Olivier a derrière la tête. J’imagine qu’il teste vos compétences et votre caractère. Ne me dites pas qu’il vous a collé dans le local à photocopieuses.

Je vois son visage se fendre de ce sourire narquois que je connais déjà.

– Heu… si. C’est mon bureau.

– Cher Jules, je crois que vous êtes en plein bizutage. Pondez-moi cet article et vous devriez vite en sortir, me dit-il en souriant de nouveau.

J’essaie de garder une contenance durant notre échange, mais j’ai du mal à dissimuler mon trouble. Je perds littéralement mes moyens en sa présence, et pas seulement à cause de l’histoire du pistolet à eau. Ce mec est imposant, il dégage une aura de sensualité brute et d’assurance naturelle et je ne peux pas m’empêcher d’admirer la courbure de ses épaules et ses bras puissants à l’étroit dans sa chemise. Comme s’il avait lu dans mes pensées, il remonte un peu plus ses manches, dévoilant des avant-bras musculeux. Je suis en nage. Il règne une tension électrique dans la pièce.

– Vous transpirez, Jules. J’ai beau mettre la climatisation à fond, il fait toujours chaud dans ce bureau en été. Je mets fin à votre supplice. Allez voir Olivier pour les modalités de l’interview, HomeStyle prend tous vos frais en charge, bien entendu. N’hésitez pas à offrir à boire à Philippe, c’est moi qui régale.

Il me fait un clin d’œil et met fin à notre entrevue. Je prends congé, en le remerciant, et me dirige vers la porte. Je vois dans le reflet de l’acier son regard s’attarder sur moi, sur mes fesses. Je rêve, ou Scott Anderson me drague ? Lui d’ordinaire peu expansif, et réputé glacial, m’a offert un accueil plutôt chaleureux, presque séducteur. Je ne sais pas quoi penser. D’un côté, il me met dans tous mes états, et je suis prêt à me jeter dans ses bras, mais de l’autre, c’est mon patron, et d’après les bruits de couloir, un mangeur d’hommes. On ne lui connaît pas de compagnon officiel, mais des rumeurs courent sur ses nombreuses conquêtes. Je dois rester vigilant. Je sais que je plais aux hommes, mon expérience au Vice-Versa m’a donné l’occasion de tester mon sex-appeal, mais il est hors de question que je cède aux caprices et désirs d’un milliardaire qui obtient toujours ce qu’il veut. Et je ne suis pas prêt à offrir ma toute première nuit d’amour au premier type musclé aux yeux bleus qui me mate les fesses. J’ai une dignité. Cela dit, dignité ou pas, imaginer que je puisse plaire à Scott me met dans un drôle d’état. Ce type peut avoir qui il veut, je me sentirais donc plutôt flatté s’il n’était pas insensible à mes charmes. Cette idée me plaît même dangereusement, en fait.

Je redescends donc à la rencontre d’Olivier, à qui j’annonce mon projet d’interview… et le feu vert de Scott. Je sens une irritation chez lui, comme s’il n’appréciait pas que j’aie d’abord parlé à Scott avant de venir le voir, lui. Je lui explique comme je peux que je suis tombé sur le boss dans la cuisine, ce qui l’étonne beaucoup. Il n’en revient pas non plus que Scott m’ait demandé de passer le voir dans son bureau – c’est visiblement une sorte de privilège auquel je ne suis pas censé avoir accès en tant que dernier échelon de la hiérarchie de HomeStyle. Je ne comprends pas bien la réaction d’Olivier, car c’est lui qui m’a conseillé de me montrer volontaire et ambitieux. Il devrait être content que j’aie pris les devants face à une proposition aussi formidable. J’évite donc de raconter à Olivier la remarque de Scott sur mon bureau-placard. Il a l’air également chiffonné par le fait que j’aie réussi à décrocher une interview de Starck, alors que lui le connaît personnellement et que le designer avait jusqu’ici décliné toutes leurs demandes.

– Très bien, finit-il par lâcher, soyez au rendez-vous après-demain et réalisez-moi l’interview du siècle. Scott vous fait confiance, visiblement.

– J’y serai ! Je vais de ce pas me mettre au travail et préparer ça.

Et je retourne vers mon bureau, le sourire triomphant, avec l’impression d’avoir gagné le jackpot au loto. J’aurai des choses à raconter à Mathilde ce soir.

***

Je suis dans tous mes états, j’ai rendez-vous avec Philippe Starck dans une heure et demie au Shangri-La. Thomas dort encore, il a joué en réseau jusqu’à 3 heures du matin, j’ai dû mettre des bouchons auditifs pour ne plus entendre les bruits d’armes à feu et de crânes explosés qui résonnaient dans le salon.

Penser à lui acheter un casque audio. Ou mettre le feu à sa console de jeux.

Alors que je termine mon petit-déjeuner, un SMS arrive sur mon téléphone. C’est Olivier. Le matin du rendez-vous le plus important de ma vie, ça m’inquiète un peu.

[Bjr Jules, PS m’a appelé ce matin, il n’a pas votre numéro. Il est retenu à Jouy-en-Josas pour un événement. Il demande que vs le rejoignez sur place. Ne traînez pas, je vs envoie les coordonnées via Google Maps. OM]

Jouy-en-Josas ? C’est une blague ? Imbécile que je suis, je n’ai pas pensé à donner mon numéro au designer, puisque le rendez-vous était calé et confirmé. J’ai du mal à imaginer ce que peut faire Philippe Starck à 8 h 30 du matin dans une commune du fin fond des Yvelines. Je vérifie rapidement sur le Web, et c’est pire que ce que je pensais : ligne C du RER, deux changements. Il va me falloir un temps fou pour me rendre là-bas. Mon téléphone vibre de nouveau, c’est Olivier qui m’envoie l’adresse : salle du Vieux-Marché, place de la Marne, Jouy-en-Josas. Ce n’est manifestement pas une blague. Je respire un bon coup, j’avale ma tasse de café, et je pense aux portes que va m’ouvrir cette interview. Rassemblant mon courage, je cours vers la station de métro la plus proche pour entamer mon périple vers la zone 4 du RER, avec la même émotion que Christophe Colomb partant à la conquête des Amériques.

Près de deux heures plus tard, j’arrive, exténué, à la salle du Vieux-Marché, comme indiqué par Olivier. Durant le voyage, déjà, j’ai eu un mauvais pressentiment, l’impression que quelque chose ne tourne pas rond dans cette histoire. L’arrivée dans cette paisible bourgade des Yvelines confirme mes doutes. Un employé visiblement étonné de ma présence m’accueille à l’entrée du bâtiment, m’annonce que le site est fermé tout le mois de juillet et qu’aucun événement n’aura lieu avant la mi-août. Je m’effondre littéralement sur les marches de l’entrée. J’ai mal compris quelque chose ? J’ai été piégé ? Par qui, Olivier ? C’est lui qui m’a envoyé dans ce trou. Je suis désespéré à l’idée de ce que Starck doit penser de moi : il a la gentillesse de me proposer ce rendez-vous malgré un agenda chargé, et je lui pose le lapin du siècle ! Je tente d’appeler Olivier, je tombe sur sa messagerie. Fébrile, j’appelle Mélanie, à l’accueil, qui m’annonce qu’il est en déplacement. Il avait une interview importante, lui a-t-il dit en partant. Bingo. Mon intuition était bonne : je me suis fait piéger par mon responsable, qui n’a pas supporté que je décroche cette interview unique à sa place. C’est ma première leçon, et elle me coûte cher. Je suis au bord des larmes. Je tente de rappeler Olivier pour obtenir une explication, mais il ne répond toujours pas. Je n’ai pas de moyen de contacter Philippe Starck, si ce n’est en lui envoyant un e-mail, mais il me faut plus d’éléments avant de me ridiculiser davantage. Je n’ai donc qu’une solution : rentrer au bureau le plus vite possible et tirer cette histoire au clair.

***

Lorsque j’arrive enfin dans les locaux de la rédaction, essoufflé et épuisé, il est midi passé, et je ne trouve personne. Mélanie, à l’accueil, m’indique qu’Olivier a convoqué une réunion exceptionnelle dans la salle Rantanplan. Tiens, je ne la connais pas celle-ci. Je prends donc mon courage à deux mains et fais une entrée remarquée dans la salle, où se trouvent les chefs de rubrique, Églantine, Scott, et bien entendu Olivier, qui a la parole. Avant que je puisse dire quoi que ce soit, Olivier interrompt son discours et lance à l’assemblée :

– Ah, voici notre ami Jules, qui a dû oublier de se lever ce matin. Tout va bien, j’ai pris le relais et assuré l’interview de Starck à votre place. Je ne serai pas toujours là pour couvrir vos arrières.

Je suis effondré. Scott me regarde avec réprobation et déception, mes collègues avec consternation. Olivier affiche un sourire triomphant. Églantine, quant à elle, offre une mine soupçonneuse, son regard allant d’Olivier à moi. J’ai deux options : laisser éclater ma colère et expliquer ce qui s’est passé, au risque de paraître débile et naïf, ou encaisser le coup et aller m’expliquer plus tard avec cet imbécile d’Olivier. Je n’ai pas l’habitude de laver mon linge sale en public, donc je me tais et subis comme une torture cette réunion humiliante. Scott ne me jette même pas un coup d’œil.

La réunion terminée, alors que je me dirige, fulminant, vers mon bureau, Églantine m’attrape et me demande des explications. Elle sent que quelque chose ne tourne pas rond. J’ai confiance en elle, je lui raconte toute l’histoire et vois son expression se muer en colère. Elle me dit de rester dans mon bureau et d’attendre de ses nouvelles. Je m’exécute et m’enferme dans mon placard, ruminant les événements de la matinée. Je tente de rappeler Olivier, toujours sans succès – j’obtiens sa messagerie dès la deuxième sonnerie. Après une vingtaine de minutes, mon téléphone sonne : c’est Scott. D’un ton sec, il me convoque dans son bureau. Les quelques minutes que je mets pour m’y rendre sont les pires de mon existence. Je m’attends à me faire licencier, tout ce petit univers auquel je tiens est en train de s’effondrer.

Scott est debout près de la baie vitrée, le visage fermé. Alors que je m’attends au pire, il me présente, embarrassé, ses excuses pour l’attitude d’Olivier. Je saisis qu’Églantine lui a tout raconté. Scott m’explique qu’il ne comprend pas pourquoi son adjoint a agi de la sorte, mais qu’il va le recadrer. Il est visiblement touché par l’affaire et vient près de moi :

– Je ne sais pas ce qui lui est passé par la tête, je suis en colère contre lui. D’autant plus qu’il a toute ma confiance et ne m’a jamais fait défaut.

Scott s’approche encore et reprend :

– Pour vous faire oublier cette histoire, permettez-moi de vous inviter à dîner. Ce soir, 20 heures chez Georges, sur le toit de Beaubourg ? Nous reparlerons de tout cela au calme.

Je manque de défaillir lorsqu’il me fait cette proposition inattendue. Je suis tellement surpris que je reste quelques secondes sans répondre, avant de me reprendre :

– Avec plaisir… heu… Scott.

– Parfait, à ce soir. Et, une dernière chose : envoyez un e-mail à Philippe pour présenter vos excuses. Olivier lui a dit que vous étiez souffrant, trouvez quelque chose de crédible, sans trop en faire. Ça devrait clore le sujet.

Je quitte le bureau les joues en feu, déstabilisé et heureux. Cette journée catastrophique ne se terminera peut-être pas si mal…

***

J’attaque ma mousseline de framboises avec bonheur. Je suis à table depuis plus d’une heure et demie avec Scott, et je passe une soirée merveilleuse. L’ambiance feutrée et chic du restaurant agit comme un baume apaisant. De notre table, la vue sur Paris est époustouflante. J’ai mis ce que je possédais de plus élégant, ma veste en velours bleu nuit et mes plus belles bottines. Scott est comme toujours impeccable et incroyablement sexy dans sa veste sport. Nous avons fait une entrée remarquée dans le restaurant, comme un couple de stars débarquant au Martinez à Cannes un soir de Festival. La première partie de soirée a été plutôt formelle, nous avons reparlé de « l’affaire Starck » et de mon quotidien au sein du magazine. Scott a obtenu des excuses d’Olivier, qui viendra me voir après le week-end pour en discuter, histoire d’apaiser les tensions. Scott a visiblement beaucoup d’estime pour Olivier et veut que nous repartions de zéro. Il voit dans cet incident une simple guerre des ego. Il a demandé également mon transfert dans un nouveau bureau. Puis, le vin aidant, nous dérivons vers des sujets plus personnels. J’en apprends un peu plus sur son parcours d’homme d’affaires, mais finalement peu sur lui : il reste sur sa réserve et évite de me parler de son enfance aux États-Unis ou de sa famille ; après tout, c’est mon patron. De mon côté, je lui donne quelques éléments de mon existence, sans trop en dévoiler non plus. Mais il comprend que je me suis fait tout seul, sans aide, et que je ne suis pas né avec une cuillère en argent dans la bouche. Il a l’air d’apprécier ce côté self-made-man et semble impressionné par ma détermination à réussir. De mon côté, je suis ébahi par le luxe qui l’entoure : nous n’avons visiblement pas le même cadre de vie, ni les mêmes aspirations. Je devrais m’enfuir en courant, mais je suis fasciné : il représente à peu près tout ce que je ne suis pas, et ça m’attire terriblement. Je sens que je ne le laisse pas non plus indifférent : il me regarde avec une intensité croissante, et je sens une tension sexuelle palpable s’installer entre nous. Nos jambes se frôlent à plusieurs reprises, et j’ai l’impression qu’il cherche ce contact, qu’il se rapproche imperceptiblement, à l’affût d’un signal de ma part l’invitant à continuer. Je ne sais pas ce que je dois faire, partagé entre le désir de céder, de m’abandonner, et celui de rester maître de la situation. Car l’équation Patron + Employé + Sexe ne se termine jamais bien.

Le dîner achevé, Scott me propose de me raccompagner. J’hésite un instant, puis j’accepte. Je me sens bien et j’ai envie de prolonger un peu ce moment unique. J’avais juste oublié un détail : lorsque le voiturier revient avec une Maserati jaune rutilante, je me souviens du fossé qui nous sépare, lui et moi. Nous voilà donc en route pour mon dix-huitième arrondissement, aux portes de Paris, encastrés dans ce bolide jaune vrombissant, dont l’intérieur offre un luxe démesuré. Scott s’amuse de me voir mal à l’aise, me tortiller sur les sièges en cuir blanc. Nous parlons de choses et d’autres, de chiens surtout : il possède deux cockers, Tom et Jerry, et je lui parle de Rouky, le croisé basset-beagle de mes parents, véritable compagnon au quotidien de ma sœur handicapée. J’en dis un peu trop sur ma famille : j’ai bu, je suis bien dans cette voiture, avec lui, j’ai envie que cet instant dure. Il comprend toutefois que le sujet est sensible et, tout à coup, comme mû par l’émotion du moment, il pose sa main sur mon genou. C’est un geste simple, mais qui m’électrise totalement. Ce contact ébranle mes sens et une lampe rouge s’allume dans mon cerveau. Il voit mon visage crispé et retire immédiatement sa main.

– Pardon, je ne voulais pas vous brusquer, Jules. Je voulais juste vous dire que je suis heureux de vous compter parmi le personnel de HomeStyle. Vous aurez un véritable bureau désormais. Ah, et faites la paix avec Olivier, c’est un mec bien.

Il sourit, révélant ses dents blanches, parfaites. Américaines. Je fonds. Je veux m’enfuir. Je suis une boule de nerfs. Je veux qu’il m’embrasse. Je veux mourir. C’est le désordre dans ma tête. Avant de faire un geste que je pourrais regretter (par exemple lui sauter dessus et arracher sa chemise sauvagement), je sors de la voiture et bredouille un « Bonne nuit » que j’espère chaleureux. Alors que la Maserati fait bruyamment demi-tour dans la rue Championnet où je vis, je remonte les six étages qui mènent chez moi en essayant de dissimuler la bosse gênante qui enfle mon pantalon.

À peine rentré chez moi, je suis bombardé de SMS de Mathilde :

[Alors ? C’était comment ?]

[Il t’a roulé une pelle ?]

[Tu réponds pas ! Vous êtes au pieu, c’est ça ?]

Je lui réponds, passablement énervé :

[Il ne s’est rien passé. Dîner charmant, conversations exquises. Il m’a raccompagné, c’est tout.]

[Il t’a raccompagné, et tu ne l’as pas invité à monter ?]

[Tu es cinglée ? Avec Thomas à côté ? Et puis, c’est hors de question, je ne suis pas prêt.]

[Et merde. Je le savais.]

[Quoi ?]

[T’es amoureux ! Bon, on se voit toujours à Lille demain ?]

[Non, je ne suis pas amoureux. Oui, je passe comme prévu le week-end chez les parents.]

[Bonne nuit, Julot. À demain ;-)]

4. Escapade milanaise

Home, sweet home. Mathilde est venue me chercher à la gare Lille-Flandres, et nous roulons vers Tourcoing à bord de sa Mini Cabriolet. Je me suis beaucoup moqué de Mathilde lorsqu’elle a acheté cette voiture. Posséder un cabriolet dans la région Nord-Pas-de-Calais, c’est comme avoir un bateau à Clermont-Ferrand : c’est assez inutile. Et pourtant, aujourd’hui, sous ce beau soleil de juillet, je suis heureux d’avoir les cheveux au vent, heureux de rendre visite à ma famille que je n’ai pas vue depuis quelques semaines, heureux aussi car le boucan de l’autoroute m’offre un prétexte parfait pour ne pas répondre aux questions inquisitrices de Mathilde sur la soirée d’hier.

J’adore Mathilde, mais elle a une tendance envahissante à vouloir veiller sur moi et prendre des décisions à ma place. Elle a décrété que j’étais gay et ne veut pas lâcher le morceau avant que j’aie franchi le pas avec un mec et confirmé sa théorie. On se connaît depuis le collège. Grâce aux sacrifices de mes parents et à une bourse du diocèse, j’ai pu faire ma scolarité au collège Notre-Dame-de-l’Immaculée-Conception, un établissement privé de la région lilloise fréquenté essentiellement par les rejetons de la haute bourgeoisie locale. Fils d’industriels, de médecins ou de chefs d’entreprise au milieu desquels je tentais de donner le change en cachant comme je pouvais le fait que j’étais là grâce à une aide sociale. Mathilde et moi, ça a tout de suite fonctionné : j’étais complexé par mes origines, et elle par son patronyme imprononçable d’ascendance flamande – Mathilde Vandemeleumeester –, qui lui valait le surnom à l’école de Mathilde Munster. On est devenus amis et on ne s’est plus quittés. C’est un peu grâce à elle que je fais ce métier aujourd’hui, car ses parents notaires possédaient une magnifique maison de maître aux portes de Lille, meublée avec soin, et j’ai en quelque sorte acquis le sens du « beau » en fréquentant les Vandemeleumeester, en m’imprégnant de l’ambiance de leur belle maison et en passant des heures à feuilleter leurs livres d’art.

J’ai donc passé une enfance contrastée, à naviguer entre un foyer familial aimant mais pauvre et une scolarité au milieu des familles les plus riches du Nord-Pas-de-Calais. J’ai toujours mangé à ma faim, mais mon quotidien était synonyme de frustrations. La fréquentation de Mathilde et de sa gentille famille m’a fait un bien fou, et surtout, m’a donné l’envie de prendre une revanche sur la vie : moi aussi, un jour, j’aurai une belle maison, une situation, et je pourrai aider mes parents et ma sœur.

Nous arrivons enfin rue du Dragon à Tourcoing, dans la petite maison de briques que louent mes parents depuis toujours. Agnès nous ouvre, radieuse, son tablier noué autour des hanches. Elle est l’incarnation de la figure maternelle, et on sent sa joie de vivre malgré un visage vieilli trop vite à cause d’une vie de labeur et de soucis. Je l’ai toujours connue avec des cheveux coupés très court : un truc pour faire des économies, puisque ça lui évite de payer une fortune chez le coiffeur et d’acheter des produits de soin. Le seul cosmétique que j’aie connu à la maison est un flacon d’eau de Cologne bon marché qui trône toujours dans la salle de bains : c’est le seul luxe, la seule coquetterie que s’autorise Agnès.

– Julot, Mathilde, vous voilà enfin ! Entrez, j’ai de la chicorée et des biscuits pour vous. Lola est impatiente de vous voir.

J’entends le vrombissement fatigué du moteur du vieux fauteuil de ma sœur. Elle s’immobilise dans l’entrée et entonne une phrase codée dont je saisis le sens immédiatement :

– « Greta Garbo, and Monroe, Dietrich and Di Maggio… »

J’enchaîne sans hésiter :

– « Marlon Brando, Jimmy Dean, on the cover of a magazine. »

Nous éclatons de rire tous les deux, sous le regard amusé d’Agnès et de Mathilde, en esquissant une chorégraphie compliquée avec nos mains. Vogue est notre chanson préférée de Madonna, et nous nous servons des paroles comme d’une sorte de jeu secret que nous seuls comprenons. Je me précipite sur Lola pour l’embrasser et constate avec soulagement que son état n’a pas empiré. Elle n’a pas eu de nouvelle poussée récemment, Dieu merci. L’adolescence est une phase compliquée pour les malades atteints de la sclérose. Sans la maladie, Lola serait une mignonne adolescente, aux boucles brunes et au regard franc, débordante d’activités. Rouky me fait la fête, manquant de me faire trébucher, et mon père, fidèle à lui-même, n’a pas quitté sa chaise où il attend, imperturbable, que je vienne l’embrasser. Il a pris un coup de vieux, et cette nouvelle barbe ne lui va pas vraiment.

Agnès pose boissons et biscuits sur la table, et ne peut s’empêcher de montrer à Mathilde les dernières cartes postales que je lui ai adressées. Elle en possède à présent de quoi remplir une quinzaine de boîtes à chaussures. Mathilde joue le jeu et commente avec délectation les cartes en question.

– Mmmh, celle d’Ivry est superbe. Tiens, je ne vois rien sur Jouy-en-Josas ! dit-elle d’un air espiègle.

– Jouy-en-Josas ? rétorque ma mère, surprise. Tu ne m’en as pas parlé, mon chéri, je n’ai rien reçu.

– Je n’ai fait qu’y passer, maman, sans vraiment m’arrêter, c’était pour le travail.

Agnès a l’air déçu. Jouy-en-Josas, ça sonnait bien à ses oreilles, elle a l’impression d’avoir loupé quelque chose d’important. Mathilde en remet une couche :

– Oui, enfin, ça t’a quand même flingué une matinée. Et valu un dîner en tête à tête avec le beau Scott.

– Scott, qui est Scott ? demande ma mère, intriguée.

– Personne, maman, enfin, si, c’est mon chef.

– Tu dînes avec ton chef ? Il doit vraiment bien t’apprécier, alors…

– Ça, pour l’apprécier, il l’apprécie, ajoute Mathilde, que j’étoufferais bien à coups de biscuits secs.

Ma mère sent qu’il y a anguille sous roche. Elle connaît assez Mathilde pour savoir que je lui cache quelque chose. Elle a des doutes depuis longtemps sur mes préférences, bien que nous n’en ayons jamais parlé. J’ai beau prétendre avoir des petites amies à Paris, elle a bien compris qu’avoir une copine ne fait pas partie de mes préoccupations premières. Les mères sentent ces choses-là. Mais moi, je ne vois pas bien pourquoi je lui dirais que je préfère les garçons, puisque jusqu’ici je n’en ai rencontré aucun intimement. En fait, je n’ai rencontré personne intimement, ni fille, ni garçon, si l’on excepte les patins que j’ai roulés à Karine Delbecque lors de la soirée d’intégration de l’ESJ. J’ai eu l’impression d’embrasser une entrecôte, et ça a renforcé ma conviction que je suis sans doute un être asexué, une sorte d’escargot humain, condamné à la solitude et à la masturbation. Car c’est là mon grand problème : les filles me courtisent, mais ça ne m’intéresse pas, et les garçons m’intéressent, mais je suis terrorisé à l’idée de passer à l’acte. Sauf avec Scott, bizarrement. Je détourne vite la conversation avant d’avoir une nouvelle érection en public à son évocation. L’après-midi se poursuit tranquillement, entre la bonne humeur de Mathilde, les anecdotes de maman, les éclats de rire de Lola et le silence imperturbable de mon père. Je comprends à son sourire amusé qu’il est heureux de voir sa famille de nouveau réunie.

***

Ce lundi matin marque une sorte de nouveau départ dans mon quotidien au magazine. Églantine m’a installé dans mon nouveau bureau, je suis ravi : j’ai moi aussi mon cube de verre high-tech, même si j’ai pour le moment vue sur la cour intérieure de l’immeuble. La vue côté rue est réservée aux cadres, vraisemblablement. Alors que je transfère mes affaires depuis mon ex-placard, Olivier vient me voir, penaud ; il a une boîte de macarons entre les mains, en gage d’apaisement, ce qui désamorce immédiatement mon ressentiment. C’est terrible : il suffit de m’acheter un pain au chocolat pour obtenir de moi ce que l’on veut. Il me présente ses excuses les plus plates pour son comportement : il pensait au départ me faire une blague potache, une sorte de bizutage, sans penser aux conséquences de son geste. Et il m’annonce qu’il a arrangé pour moi une entrevue avec Starck en septembre : je couvrirai l’inauguration de sa nouvelle exposition à Lyon, il s’est occupé de tout. Olivier m’a l’air de réellement regretter cette histoire, et pour enterrer définitivement la hache de guerre, il m’annonce qu’il ajoute une casquette à mon champ d’activité : je ferai désormais partie de l’équipe Voyages, en plus du Blanc. Je suis fou de joie : à moi les visites de villas somptueuses et d’appartements de rêve aux quatre coins de l’Europe !

Alors que nous définissons mes nouvelles tâches, mon téléphone sonne. C’est Scott, qui me convoque dans sa tour de garde. Curieux et un peu stressé, je me dirige vers le dernier étage. Scott est assis derrière son bureau, le front plissé sur un document, et me fait signe d’entrer. Je ne m’attendais pas à ce qu’il me tape dans le dos et m’embrasse fougueusement, mais rien dans son attitude ne laisse penser que nous avons passé une soirée douce et presque sensuelle ensemble vendredi dernier. Il est froid, professionnel, ne montre aucun signe d’affection ou d’amitié à mon égard. C’est déstabilisant, mais après tout, c’est le boss, il peut difficilement se comporter autrement. Il prend brièvement de mes nouvelles, puis se lance :

– Jules, fin août, se tient comme chaque année le salon international du design à Milan. J’emmène toujours un collaborateur avec moi pour me seconder, il s’agit surtout de faire du relationnel et d’établir des partenariats avec des bureaux de design et des concepteurs. C’est en général Olivier qui m’accompagne. Mais cette année, en plus du fait qu’il s’est mal comporté avec vous, j’aimerais emmener avec moi quelqu’un qui peut m’apporter un regard neuf sur le salon. Vous êtes donc du voyage.

Je suis un peu gêné. À quoi joue-t-il, exactement ? Olivier et moi venons à peine de nous rabibocher, et voilà que Scott l’écarte en ma faveur à l’occasion d’un salon important. Je suis mal à l’aise, bien qu’au fond de moi l’idée d’un séjour en Italie avec Scott me séduise. De toute manière, quand Scott Anderson donne un ordre, on se tait et on exécute. J’ai peur de la réaction d’Olivier, mais j’ai ici l’occasion de rattraper le coup manqué de l’interview de Starck et de partir à Milan pour un voyage excitant dans la Mecque du design. Je ne suis jamais allé en Italie, maman va exulter en recevant des cartes de là-bas.

Scott me congédie, aussi froidement qu’il m’a convoqué, sans attendre ma réponse, sans même un sourire ou un rappel de la soirée. Je suppose que je dois m’en contenter. Vendredi soir, j’étais prêt à lui déchirer sa chemise, et aujourd’hui il se comporte comme un mufle, effaçant en cinq minutes une soirée entière.

Ça t’apprendra à te faire des films, Julot.

Je décide d’en parler tout de même à Olivier, histoire d’éviter toute nouvelle surprise. Il est déjà au courant et m’a fait réserver avion et nuits d’hôtel. Il perçoit ma gêne et s’adresse à moi en souriant :

– Tout va bien, Jules, c’est une bonne idée que vous fassiez ce salon. Je vous dois bien ça, après le coup de Jouy-en-Josas, ajoute-t-il en rougissant.

Bon, je crois que le calumet de la paix a bel et bien circulé entre lui et moi. Si seulement Scott pouvait montrer à mon égard un minimum d’intérêt, tout serait parfait. Je reçois quelques minutes plus tard un e-mail contenant les indications de vol (en première, of course) et la réservation d’hôtel pour Milan. Il s’agit du Boscolo, un cinq étoiles situé à deux pas du Duomo, la fameuse cathédrale. Le site Internet de l’hôtel me laisse rêveur : des chambres luxueuses, un toit-terrasse avec vue sur le Duomo. Ça a tout de l’escapade romantique.

Redescends sur terre, Julot. C’est un séjour professionnel avec ton boss. Point final. Alors arrête de rêver et retourne au travail.

***

Le jour du départ à Milan est enfin arrivé. Deux semaines que je ronge mon frein en attendant ce moment où je vais enfin pouvoir me retrouver seul avec Scott. Depuis le jour où il m’a annoncé que je l’accompagnais sur le salon, je ne l’ai croisé qu’une fois, lors d’une réunion avec l’équipe, où il s’est contenté de me serrer la main poliment. Nous avons également échangé quelques e-mails sur un ton neutre et professionnel. Je commence à penser que ce dîner n’a jamais existé. Mathilde affirme qu’il est fou amoureux de moi mais qu’il est trop sûr de lui pour montrer au grand jour cette « faiblesse ». N’importe quoi. J’ai sèchement rappelé à mon amie qu’elle est notaire, pas psychologue, et que je me passerais volontiers de ses analyses bon marché dignes d’un roman de gare. Je l’ai un peu vexée, je crois.

Cela dit, je compte bien sur ce séjour pour mettre les choses au point et éclaircir mes doutes. Ces trois jours avec lui me permettront d’en savoir davantage sur le mystérieux Scott Anderson. Le voilà justement qui se dirige vers moi, depuis l’autre bout de ce terminal de l’aéroport de Roissy où je l’attends. J’ai mis mes plus beaux vêtements (je vais à Milan, tout de même, l’autre capitale de la mode) et acheté pour l’occasion un nouveau trolley portant le logo d’une marque connue. Une partie de ma première paie de journaliste y est passée, mais je n’avais pas le choix : partir avec mon sac à dos élimé Decathlon au salon du design en compagnie de mon boss aurait relevé du suicide professionnel. Scott est comme toujours impeccable, un cardigan en cachemire sur une chemise blanche, un jean Paul Smith, des mocassins, et un trolley Louis Vuitton, évidemment. Il m’apostrophe avec chaleur, affichant son sourire Email Diamant. Je suis presque surpris de tant de bonne humeur :

– Alors Jules, j’espère que vous êtes en forme, je ne suis pas de tout repos en déplacement. C’est votre première fois à Milano ?

– Oui, je ne suis jamais allé en Italie.

– Vous verrez, on y mange divinement. D’ordinaire, je ne fais pas de tourisme, mais je ferai une exception pour vous : nous logeons en plein centre, je vous ferai découvrir les incontournables de la ville.

Je suis abasourdi. Deux semaines que Scott me bat froid, et le voici d’un coup chaleureux et amical, prêt à jouer les guides touristiques. Comme si le fait de sortir du cadre de la rédaction de HomeStyle lui faisait oublier son rôle de chef intransigeant. Bon, en tout cas, ça augure bien de la suite. D’un pas décidé, nous nous dirigeons vers notre porte d’embarquement. Je me sens bien.

À moi la Dolce Vita !

***

Je me retrouve pour la deuxième fois à dîner en tête à tête avec Scott. Le séjour milanais est une réussite : j’ai pu prouver lors de la première visite du salon hier mes connaissances sur le design, et j’ai permis à Scott de finaliser un partenariat important au cours d’un dîner ensuite, avec un gros éditeur de meubles. Nous avons quitté le salon un peu plus tôt aujourd’hui, pour ce deuxième jour, car Scott voulait me faire visiter la galerie Vittorio Emanuele II et le Duomo. Il s’est montré charmant tout au long du séjour, bien que très professionnel. Nous n’avons pas reparlé du dîner chez Georges. Il faut dire que nous avons été happés par le travail et n’avons finalement pas vraiment eu de moments seuls tous les deux, hormis le petit-déjeuner à l’hôtel. Il s’est montré pourtant de plus en plus prévenant à mon égard, désireux visiblement que je garde un bon souvenir de ce séjour. Pour cette dernière soirée, il m’a proposé de dîner au restaurant du Boscolo. La vue du toit-terrasse sur le Duomo me rappelle étrangement la soirée au Georges sur les toits de Paris : est-ce un signe ?

Je retrouve le Scott du premier dîner, l’homme affable et chaleureux qui m’avait séduit et avait eu un geste presque tendre à mon égard : le souvenir de sa main sur mon genou reste dans ma tête un sommet d’érotisme torride. J’aimerais vraiment passer à l’étape suivante, mais comme la dernière fois, je suis tiraillé entre mon désir pour lui et la peur de tomber dans le cliché de l’employé qui couche avec son patron. Je rêve de mettre fin à mon abstinence forcée, mais je ne veux pas franchir le pas avec n’importe qui. Or, je sens bien que Scott provoque quelque chose chez moi : les battements de mon cœur s’accélèrent quand il me parle, je me sens bien quand il est là et j’ai un désir de lui presque incontrôlable, mais je n’ai aucune certitude sur la réciprocité de ces « sentiments ». Je décide de me jeter à l’eau. Brutalement, alors que la conversation porte sur le travail d’Andrée Putman, je change de sujet et lui balance cette question cliché, digne des pires comédies romantiques :

– Scott, pardonnez-moi, j’ai une question : est-ce que vous vivez seul ?

– Sorry ? What do you mean ?

Bingo. J’ai remarqué qu’à chaque fois qu’il est énervé ou sous le coup de l’émotion, sa langue maternelle reprend le dessus. S’il me répond en anglais, c’est qu’il est stressé ou ému. Je prie pour que cette dernière option soit la bonne. Je continue :

– Je veux dire, mis à part vos chiens, Tom et Jerry. Personne ne me parle jamais d’une madame Anderson ou… d’un monsieur Anderson.

Plaf. Les pieds dans le plat. J’en ai marre de tourner autour du pot, marre de faire comme s’il ne s’était rien passé entre nous. Alors je fonce. Je veux savoir à quoi m’en tenir. Il plisse les yeux, comme pour me sonder, et me répond avec franchise :

– Well, en l’occurrence, ce serait un monsieur Anderson, si j’avais quelqu’un, vous avez vu juste. Mais, non, Tom et Jerry sont mes seuls compagnons. Pourquoi cette question, Jules ? Vous voulez proposer votre candidature au poste de monsieur Anderson ?

Re-plaf. Question directe, réponse directe. Là, c’est moi qui suis déstabilisé. Que faire ? Soit je réponds oui et je joue gros, soit je réponds non et j’enterre toute possibilité. Son regard a changé : il est intrigué et troublé, et je sens à nouveau rejaillir avec force cette tension sexuelle entre nous. Nous tentons tous les deux de la dissimuler depuis deux jours, mais je me rends compte à présent que nos deux corps hurlent de désir l’un pour l’autre, qu’il a envie de moi autant que j’ai envie de lui, et qu’il attendait en fait ce signal pour ouvrir les vannes. Je me lance, tentant le tout pour le tout, poursuivant sur le ton de l’humour, même si je n’en mène pas large :

– C’est-à-dire que je ne sais pas à quelle adresse envoyer mon CV.

– Que diriez-vous de la suite 406 de l’hôtel Boscolo, Corso Matteotti 4 à Milan ?

– Ça me semble être une belle adresse. Pour envoyer un CV, je veux dire.

– Et si nous allions vérifier ? Que c’est une belle adresse,I mean. Il se trouve justement que j’en ai les clés.

Je suis excité comme jamais, les sens en alerte, et je sens que lui aussi me désire avec la même intensité. Je tremble comme une feuille. Mon corps veut ce qui va suivre, mais dans ma tête, je suis terrorisé. Et si je faisais une bêtise ? Et si je n’étais pas prêt ? Et si… ?

Et si tu te laissais aller, Jules ? Et si tu arrêtais de réfléchir pour une fois et que tu t’abandonnais à ce que tu veux le plus, là, tout de suite ?

Quelques minutes plus tard, nous sommes dans la suite 406. Scott s’approche de moi, me prend les mains, et presse doucement ses lèvres contre les miennes.

– Enfin, murmure-t-il. Je rêve de ce moment depuis longtemps. Depuis le début de ce voyage, j’ai envie de te toucher, de t’embrasser. J’ai envie de toi, Jules. Terriblement.

C’est la première fois qu’il me tutoie. Ça me fait bizarre, et en même temps, j’en suis heureux. En un seul mot, il me fait entrer dans son intimité. Mais j’ai un aveu à lui faire et je ne sais pas comment il va le prendre :

– Moi aussi. Scott, je dois te dire quelque chose. Je n’ai jamais couché avec un homme. C’est la première fois que…

Je m’interromps tant il a l’air surpris. Mais au moins, il ne s’enfuit pas à toutes jambes. Il me regarde avec tendresse :

– C’est une lourde responsabilité que tu me fais porter, là. Être ton initiateur. Être le premier. Je te promets alors d’être doux et patient. Je veux que tu prennes du plaisir.

– Parce que tu n’es pas toujours doux et patient… ?

Il me regarde étrangement cette fois.

– Well, not always, baby. Mais ne t’inquiète pas. Aie confiance en moi.

Ses bras m’entourent à présent et sa bouche s’approche de nouveau. Le contact de ses lèvres m’électrise. Je sens que cette nuit sera exceptionnelle.

Il y a une tension sexuelle incroyable dans la pièce. Je suis brûlant de désir, et lui aussi. Une allumette craquée, et toute la chambre s’embraserait. C’est la première fois que j’embrasse un homme, et cette sensation nouvelle est incroyable. Les lèvres de Scott sont douces et moelleuses, nos langues se cherchent timidement. Je sens ses bras autour de moi, son corps solide contre le mien, je suis comme suspendu dans le temps, dans un moment de grâce que je voudrais éternel.

Il rompt notre bulle d’immobilité brutalement, en forçant davantage mes lèvres avec sa langue. Il me fouille, c’est bon, c’est humide. Nos salives se mélangent, nos langues opèrent à présent un compliqué et sensuel chassé-croisé. Je me rapproche encore. Il m’entoure totalement de ses bras solides, et me serre, fort, très fort, presque jusqu’à m’étouffer. J’ai un peu mal, mais je ne veux pas qu’il relâche son étreinte. Je me sens protégé, je me sens bien, rien ne pourra m’arriver tant que ces bras-là me serreront…

Il relâche son étreinte et commence à déboutonner ma chemise, d’une main fiévreuse. Une fois que je suis torse nu, il recule de quelques pas et s’assied sur le bord du lit. Il est rouge, excité. Mon reflet dans le miroir m’indique que je suis dans le même état.

– Tu es très beau, Jules. Tu me plais.

– Toi aussi, Scott, tu me plais, tu es parfait.

Il me contemple, je sens son regard s’attarder sur mon torse, mes tétons, la toison fine autour de mon nombril, les courbes douces mais masculines de mes épaules. Le sportif qui est en lui détaille chaque parcelle de mon anatomie, admire chaque muscle, chaque morceau de peau. Il est toujours habillé, dans son regard brille une expression nouvelle. Toujours assis au bord du lit, il s’adresse de nouveau à moi :

– Retourne-toi.

Je m’exécute. Le ton autoritaire de sa voix m’excite. Je ne sais pas où il veut m’emmener, mais j’ai envie de me laisser aller.

– Enlève ton pantalon, doucement. Je veux voir la cambrure de tes fesses apparaître lentement.

Je saisis mon pantalon et mon boxer à la ceinture et entame lentement la longue descente jusqu’à mes pieds. Je ne le vois pas, mais je sens ses yeux me scruter, savourer chaque morceau de peau que je dévoile instant après instant. Je sais que j’ai de jolies fesses, je profite aussi du plaisir que je lui donne. C’est un moment un peu particulier pour moi, mais je dois admettre que ça me plaît. Je suis à présent nu, vulnérable, mais je ne vois toujours pas son visage.

– Retourne-toi de nouveau.

Son ton autoritaire me rend dingue. Je ne suis plus qu’une boule de désir, mes sens sont affolés. J’adore ce moment de communion, cette façon qu’il a d’enflammer mon cerveau et mon corps, mais j’ai à présent envie de le toucher. J’ai besoin de sentir à nouveau ses mains sur moi.

Je me retourne et lui fais face. Il a défait les boutons de sa chemise, laissant apparaître ce torse musclé que j’ai tant désiré. Il est imberbe, mis à part une fine ligne de duvet blond qui court du nombril au bas-ventre. Ses pectoraux sont bombés, ses tétons saillants : il les caresse doucement en me regardant. Ses épaules de nageur, ses bras musculeux, tout chez lui me plaît terriblement. Il le sait car à présent que je suis nu, mon sexe se tient droit, fier, gonflé, face à son visage.

Je le laisse me contempler, fier de mon corps, fier de mon sexe aussi. C’est étrange, je ne pensais pas que je ressentirais ça, mais j’aime ce regard sur moi. Je suis fou de désir, comme jamais je ne l’ai été. Comment ai-je pu rester si longtemps seul, sans partager cette émotion incroyable : découvrir le corps de l’autre, accéder, lentement, à l’objet du désir. C’est incroyablement bon.

Je veux à présent le toucher, l’enlacer, le sentir. Je m’approche, il ne dit rien et me laisse faire. Je suis pris alors d’une envie inouïe de tendresse. Je m’agenouille à ses pieds et pose ma tête sur ses cuisses, tout en l’enlaçant. Il semble touché par mon geste et me caresse les cheveux, doucement, avec tendresse et sensualité. Je deviens électrique. La sensation de ses doigts courant sur mon crâne est la chose la plus merveilleuse que j’aie jamais ressentie.

– Are you OK, baby ? Tu te sens bien, là ?

– Je me sens divinement bien, Scott. Jamais je n’ai été aussi heureux.

– Good. Dis-moi si je vais trop vite. Je ne veux pas te brusquer.

– Tout va bien, Scott. C’est ma première fois, mais j’ai une idée assez précise de ce qu’est le sexe entre hommes…

Il sourit. Après un moment, il me redresse et porte mon visage à hauteur du sien. Je suis toujours agenouillé, presque tremblant tant je suis envahi de sensations. Nous nous embrassons, encore. Nos langues se cherchent dans un ballet fou dont nous seuls connaissons la chorégraphie. Je sens ses mains me parcourir. De la nuque, il descend sur l’arrondi de mes épaules puis me caresse le torse. Il s’attarde sur mes tétons. Je gémis. Je ne savais pas que cette zone était aussi sensible. Ses mains continuent ensuite leur exploration, appréciant chaque partie de mon anatomie, caressant chaque territoire de mon corps. Il lit ainsi ma peau de ses doigts, comme un aveugle lirait en braille un poème érotique. C’est doux et électrisant. Je découvre des zones sensibles dont j’ignorais l’existence : ses mains sur moi, c’est comme une flamme incandescente qui me parcourt. Je lui fais comprendre que j’aime sentir ses doigts sur mes tétons. Il les effleure alors, puis revient dessus, encore, et encore. Je suis au bord de l’explosion.

J’ai du mal à contenir mon excitation, je veux qu’il me fasse sentir qu’il me désire plus que tout. Je sais, je sens que cette nuit restera gravée dans ma mémoire. Il se relève enfin, me prend les mains et me relève à mon tour. Nous sommes face à face, les yeux dans les yeux. Nous savons tous deux que ce moment, celui de la première découverte de l’autre, est unique, irremplaçable, et que nous devons en profiter, sans rien précipiter. Il est toujours torse nu, je sens le tissu de son pantalon contre ma cuisse, tendu et chaud. J’ai envie de le voir nu. Il le comprend à mon regard.

– Déshabille-moi, Jules. Lentement.

Je m’exécute. Mes mains tremblent. Je lui enlève son pantalon, une jambe puis l’autre. Il se tient devant moi, juste vêtu de ce boxer immaculé, le tissu tendu par son érection. Je lui ôte enfin ce dernier rempart textile, et nous nous serrons l’un contre l’autre, peau contre peau. C’est la première fois de ma vie que je me tiens ainsi nu contre un autre homme, sexe contre sexe. Le sien est tendu, épais, ce contact m’excite encore davantage. Je veux le toucher, je n’ose pas, comme si c’était une dernière barrière. Il comprend mon hésitation, prend ma main et la pose sur sa verge tendue. Cette sensation est incroyable.

– Mets-toi à genoux, baby. Occupe-toi de moi.

Je m’exécute, je sais ce qu’il veut. Mes lèvres s’emparent de son sexe, à coups de langue timides d’abord. J’aime cette sensation, le goût de mon homme dans ma bouche, je ne pensais pas que c’était aussi doux et chaud. Je m’enhardis alors et m’occupe de lui plus franchement, avec passion. Il gémit, et après un moment, m’arrête : lui aussi est au bord de l’explosion. Il se penche alors et m’empoigne les fesses, en les tenant fermement de ses mains solides. Je me relève et m’approche de son visage, pour lui caresser doucement le menton avec ma langue. Il apprécie. Je lui mordille le lobe d’une oreille, puis l’autre. La tension est à son comble, je sens qu’il aimerait gémir davantage, manifester son plaisir, mais il se retient. Il ne veut pas me dévoiler toute sa vulnérabilité, pas encore. Je ne m’en formalise pas, je suis patient.

Il me fait comprendre que les préliminaires touchent à leur fin. Cela fait longtemps maintenant que nous nous tournons autour comme les acteurs d’une parade amoureuse, animale et sensuelle. D’un geste, l’homme d’affaires autoritaire reprend le dessus et il me pousse sur le lit. Il s’allonge sur moi, pesant de tout son corps sur le mien. Il est lourd, il est sportif, je ressens tout le poids de cet homme, j’aime la sensation brute que cela me procure. C’est viril, un peu douloureux, mais en même temps d’une sensualité incroyable : je sens chaque morceau de peau de Scott sur la mienne. S’il continue, je vais jouir tellement je suis excité.

Je me calme, je me relaxe et profite de l’instant. Nous reprenons nos jeux de langues, d’une main il me tient la nuque, de l’autre il me caresse et s’attarde longtemps sur mon entrejambe. Je ne vais pas tenir longtemps s’il continue. Il sent à ma respiration que je suis au bord de la jouissance et ralentit sa manœuvre.

– Pas déjà, baby… Je n’en ai pas fini avec toi.

– Je suis dans un état… Je me sens bien avec toi, Scott. Je me sens bien dans tes bras. Tu me fais du bien, j’ai tellement envie de toi que ça me fait mal aux muscles.

– I know, baby, I can see it. Il y a un truc entre nous, spécial. Je veux te faire découvrir des plaisirs dont tu ne soupçonnais pas l’existence.

Je frissonne. Je pense qu’il veut aller doucement avec moi pour le moment. Il sait que c’est ma première fois et qu’il ne doit pas me brusquer, et je lui en suis reconnaissant. Il sait que je n’oublierai jamais ce moment. Sa voix autoritaire, plus tôt, n’était qu’un échantillon de ce qui m’attend, je sens qu’il va m’emmener vers des territoires inconnus.

– J’ai confiance en toi, Scott. Je te suivrai là où tu m’emmèneras. Prends ton temps, c’est tout.

– J’en ai bien l’intention.

– Je ne me suis jamais senti aussi bien.

– J’ai envie de toi.

– Oui, moi aussi.

– Je vais chercher un préservatif.

Je sens un picotement dans mon bas-ventre. Les choses sérieuses vont commencer. Je suis à la fois anxieux et rempli de désir. Désir de lui, envie de le sentir. Sur moi, en moi, avec moi. Lui et moi, dans un tourbillon de sensations.

Il se lève, part dans la salle de bains et revient aussitôt, avec un préservatif, qu’il déroule lentement, d’un geste sûr, sur son sexe tendu. Il a également un sachet de lubrifiant en main. Il me regarde, je vois tellement de choses dans ses yeux. Nous sommes à présent allongés sur le grand lit, nus tous les deux, nos sexes gonflés à en faire mal, les sens en alerte. Il me prend doucement mais fermement la tête et l’approche de son sexe de nouveau. C’est toujours aussi bon. Moi qui avais des doutes sur ma sexualité, je suis à présent sûr de ce que je veux, et j’en suis heureux.

Scott me caresse le dos pendant que je m’occupe de lui, et s’approche lentement de mes fesses, qu’il effleure d’abord doucement pour les empoigner fermement ensuite. Je sais ce qu’il veut, j’appréhende ce moment, car je ne me suis jamais donné à personne, mais j’ai une confiance totale en lui. Je veux lui donner cela, lui montrer que ce moment est important pour moi. Il est mon premier homme, et je veux que ce soit lui qui me montre les chemins de l’amour masculin. Il devient d’un coup plus directif et m’allonge sur le ventre, d’un geste ferme et assuré. Je sens son regard s’attarder sur moi. Je lui confie mon appréhension :

– Scott, je n’ai jamais fait ça… Je veux dire, je n’ai jamais été pénétré. Sois doux s’il te plaît… J’ai peur d’avoir mal, et… heu… je sais que pour toi c’est habituel, mais pour moi c’est nouveau, et… heu…

J’en perds mes mots, je ne sais pas trop comment me comporter, tout est découverte ce soir, mais là, je vais lui donner quelque chose de précieux, et je veux qu’il ressente l’importance du moment. Je suis plein d’émotions contradictoires. Mais j’ai tellement envie de lui.

– Fais-moi confiance, baby, je sais m’y prendre. Nous avons tout notre temps.

Je sens ses doigts déposer du gel, doucement, puis me caresser et me fouiller avec précaution. Je me détends, je veux profiter de chaque instant, je sais qu’il sera attentionné. Il joue avec moi, puis, après un moment, s’allonge sur moi. La sensation de ce corps athlétique sur le mien m’électrise et me rassure. Il est chaud, son sexe est tendu, posé sur mes fesses. Je ressens une brève douleur lorsqu’il entre en moi, puis me laisse aller totalement à cette sensation nouvelle et enivrante, cette certitude qu’à ce moment précis nous ne sommes plus qu’un. Je suis presque paralysé de bonheur. Mes appréhensions se sont envolées, je sais que je n’oublierai rien de cet instant. Il va et vient en moi, chacun de ses mouvements me fait chavirer, plus rien n’a d’importance que son corps sur le mien, cette chaleur à l’intérieur de moi. Je suis submergé par l’émotion et le plaisir. Comment ai-je pu passer à côté de cela toutes ces années ? Mon corps vibre, nous sommes à l’unisson, je sens monter une vague de bien-être que je ne parviens pas à réfréner. C’est incroyable et incontrôlable. C’est tout ce que je désirais, c’est plus que je ne pouvais imaginer dans mes rêves les plus fous.

Lorsque Scott jouit, dans un tremblement de tout son corps, je ne peux plus me retenir et jouis à mon tour, totalement submergé par une nouvelle onde de plaisir comme je n’en ai jamais ressenti. Nous restons collés l’un à l’autre un long moment, heureux, transpirants, nos corps mêlés. Le tableau est parfait, je me sens divinement bien. Scott s’allonge ensuite près de moi, son front contre le mien, nos jambes entrelacées, nos mains se cherchant. Tout va très vite dans ma tête, je m’imagine le meilleur comme le pire. Le meilleur est de penser à un avenir avec lui, d’imaginer des dizaines d’autres moments enfiévrés comme celui-là. Le pire, c’est de me dire que cette fois est une exception, et que plus jamais je ne ressentirai ce bonheur d’être dans ses bras. Je décide de repousser ces questions à plus tard.

Profite de ce moment, Julot, tu en rêves depuis longtemps, ne te perds pas en conjectures et en analyses. Pro-fi-te.

Et c’est dans ces bras tant désirés, lové contre cet homme qui me plaît tant, que je plonge, doucement, dans un sommeil doux et heureux.

5. L’art de la fugue

L’eau ruisselle le long de mon corps, cette douche me fait du bien. J’ai besoin de m’éclaircir les idées après cette nuit exceptionnelle. Je me suis levé alors que Scott dormait encore, j’avais besoin d’un moment seul avant son réveil, besoin de faire le point. Plus rien ne sera comme avant : non seulement j’ai enfin franchi le pas et couché avec un homme, mais par-dessus le marché l’homme en question est mon boss, c’est-à-dire la dernière personne au monde avec qui j’aurais dû passer la nuit. J’ai allègrement brisé deux barrières en quelques heures, et c’est un peu difficile à assumer.

Assumer… Il y en a une qui va être contente : quand Mathilde va savoir ce qui s’est passé, elle va sauter au plafond. Ça y est, Jules Leroy a franchi le grand cap, il a passé la nuit dans les bras d’un homme, il est donc officiellement gay. Je ne pourrai plus me réfugier derrière des théories fumeuses sur ma sexualité pour justifier mon refus de faire mon coming-out.

Je m’en souviendrai de Milan, tiens !

La ville où ma vie a basculé. La ville où j’ai sans doute fichu ma vie professionnelle en l’air, aussi, après une nuit merveilleuse dans les bras de Scott. Cette soirée torride d’initiation au sexe entre hommes m’a chamboulé la tête et les sens : je n’ai jamais pensé que je pouvais ressentir autant de plaisir et d’excitation, que je pouvais m’abandonner à ce point. Je sens encore les mains chaudes de Scott sur moi, j’ai une érection sous la douche en y repensant. J’ai passé la nuit lové dans ses bras musculeux, comme dans un rêve. Mais après le moment de l’extase, vient le moment des questions. Et j’en ai plein, plein la tête… Cette nuit aura-t-elle une suite ? Suis-je un coup d’un soir pour Scott ? A-t-il des sentiments pour moi ? Comment vais-je assumer ça au boulot ? Je tourne le robinet d’un coup pour changer l’eau chaude en eau froide. C’est glacial, mais ça me revigore. J’ai besoin d’être parfaitement réveillé pour affronter Scott et mes questions ce matin. Lorsque je sors de la salle de bains, il est au téléphone et commande dans un italien impeccable un petit-déjeuner. Y a-t-il quelque chose que ce mec ne sache pas faire ?

– Bonjour, Scott.

– Buongiorno, Jules. Bien dormi ?

– Oui, très bien… Excuse-moi, j’avais besoin d’une douche.

– Tout va bien. J’ai commandé le breakfast en room service. Il sera là dans quelques minutes. Tu bois du café ?

– Heu… oui, merci. Concernant hier, cette nuit, tout ça… Heu… Comment on fait ?

– Comment on fait quoi ?

– Ben, pour les autres, HomeStyle…

– On n’en parle pas. Ça reste absolument entre nous, my dear. Je ne peux pas me permettre de passer pour le patron qui se tape son employé.

C’est bien pourtant ce qui s’est passé, mister Email Diamant !

– Très bien, Scott. Je n’en parlerai à personne.

Long moment de silence entre nous. Je sens qu’il est au bord de s’abandonner à nouveau. Mais il se ressaisit :

– Parfait. Profitons de l’instant présent. Tu m’as fait du bien hier soir, je t’ai fait du bien, c’est l’essentiel, non ? Good. Je meurs de faim ! Nous allons prendre un copieux petit-déjeuner, puis aller à notre rendez-vous prévu ce matin avec Interior Concept. Ensuite, nous prendrons un bon lunch dans une trattoria que je connais près d’ici, et nous reprendrons l’avion à 16 heures. Que dis-tu de ce programme ?

J’en dis que j’aurais préféré que tu m’emmènes manger des glaces, faire les boutiques et que tu me déclares à genoux devant le Duomo que tu veux m’épouser. Bon, Julot, redescends sur terre, tu es une proie de plus sur le tableau de chasse de Scott Anderson. Point final.

– C’est parfait, Scott. Je meurs de faim, moi aussi…

Une heure plus tard, nous sommes devant l’hôtel, attendant le taxi que nous avons commandé. Scott se comporte à nouveau comme mon boss, toute marque d’affection semble avoir disparu. Il est cependant souriant et me tutoie. Quelque chose a changé entre nous, mais quoi ? Je n’en suis pas certain moi-même. Alors que je suis plongé dans mes réflexions, je remarque un homme assis à la terrasse du café de l’autre côté de la rue. Il porte des lunettes de soleil et lit un journal, mais j’ai le sentiment étrange de l’avoir déjà vu. Et d’un coup, je me souviens : ce type était là lors de la visite du Duomo hier. Et je l’avais remarqué aussi dans les allées du salon. À chaque fois, il portait ces lunettes de soleil facilement identifiables, des Ray-Ban Aviator polarisées. J’imagine que c’est un professionnel venu à Milan pour les mêmes raisons que nous. Nous avons tous un peu les mêmes journées et fréquentons les mêmes hôtels, ça n’a sans doute rien d’inhabituel. Je suis interrompu dans ma réflexion par l’arrivée du taxi ; c’est parti pour une journée de travail avec Scott-le-patron-exigeant.

***

Je suis de retour chez moi après cette escapade milanaise.

Scott s’est montré charmant et de bonne humeur toute la journée, mais tellement « cordialement professionnel » que j’en suis à me demander si notre nuit d’amour n’a été qu’un rêve. Nous avons récupéré sa Maserati au parking de l’aéroport, et voilà qu’il me dépose chez moi, en gentleman. Alors que je bredouille un au revoir bref, la main sur la poignée de la portière, il m’attrape le menton et dépose sur mes lèvres un baiser rapide, mais concret : enfin une preuve tangible que je n’ai pas rêvé, et une épreuve pour mes nerfs et mon cœur, qui bondit dans ma poitrine, battant la chamade. Je sors de la voiture et lui adresse un dernier signe de la main. Il me répond par un drôle de sourire et redémarre son bolide.

Thomas m’accueille avec un grand sourire et une bière à la main. Il a le regard espiègle de celui qui prépare un mauvais coup. Il me demande comment s’est passé mon séjour et si j’ai rencontré de belles Italiennes alanguies. Je rougis, et il me lance du tac au tac :

– Tu te souviens de la bibliothécaire, Camille… ?

– Qui ça ?

– La fille du dîner ici, il y a quelques semaines, elle est venue avec Mélissa.

– Ah oui, et… ?

– Elle a demandé à Mélissa tes coordonnées, elle t’a trouvé super mignon…

– Et merde.

– Quoi ?

– Bon, Thomas, il faut qu’on parle.

Cette fois, je suis prêt. Après ce qui s’est passé à Milan, je me sens comme légitime, comme un homme nouveau. Je ne suis pas prêt encore à crier à la face du monde que je suis gay, mais à mon colocataire, oui. Il le faut, sinon il va me présenter toutes les femmes célibataires de la rive droite, inlassablement. Thomas est d’un naturel têtu. Et tant pis s’il ne l’accepte pas. Je gagne ma vie correctement à présent, je peux me passer d’un colocataire s’il le faut.

– Tom, j’aurais dû t’en parler avant… mais c’était compliqué. J’ai quelque chose à t’avouer.

– Tu me fais peur.

– Alors, voilà. Bon. Je suis gay. Je ne veux pas de Camille, ni de Bérangère, ni de Léa, ni d’aucune autre fille. J’aime les garçons, je suis gay, je suis pédé, je suis homo. Point.

Il me regarde, stupéfait. Je suis anxieux. Que va-t-il me répondre ? Va-t-il me jeter sa bière à la figure ?

– Mais c’est génial ! Je suis ravi ! Pourquoi tu ne me l’as pas dit avant, espèce d’idiot ? J’aurais évité de déployer toute cette énergie à te dégotter une nana !

– J’ai essayé, Tom. Mais j’avais peur que tu sois fâché.

– Fâché ? Mais je suis hyper content, j’ai toujours trouvé ça cool d’avoir un pote homo !

Alors là, je tombe de ma chaise. Je suis heureux qu’il le prenne bien. Mais il vaut mieux en rester là : inutile de lui parler en plus de ma « relation » (mais est-ce une relation ?) avec Scott. Il réfléchit un moment, puis me demande, soupçonneux :

– Mathilde est au courant ?

– Oui. C’est la seule d’ailleurs.

Bon, OK, Scott aussi est au courant de facto.

– Elle a réussi à me cacher ça ! Elle va m’entendre…

Il sourit d’un coup, son visage s’éclaire, et je le vois se diriger vers la cuisine.

– Tu fais quoi, Tom ?

– Je sors les bulles, il faut fêter ça. C’est le moment d’ouvrir la bouteille de cidre qui reste de mon anniversaire.

Sacré Thomas, il me fera toujours rire. Heureux de voir l’effet de la nouvelle sur mon ami, je trinque avec lui à ce nouveau moi qui vient de naître.

***

Voilà une semaine que nous sommes rentrés de Milan, et c’est comme si rien ne s’était passé. Scott a fait mon éloge auprès de l’équipe lors de la réunion de débriefing du salon, en occultant évidemment la partie « Suite 406  » du séjour. Olivier est le seul à avoir compris que nous avions outrepassé le cadre de la simple relation professionnelle. Comment ? Tout simplement parce que Scott me tutoie à présent en public. Et, à sa réaction, à la façon dont il se comporte dès que Scott fait un geste ou dit quelque chose, un déclic se fait dans ma tête : Olivier n’est pas jaloux de mon ambition ou de ma proximité avec Philippe Starck, il est jaloux de l’attention que Scott m’accorde. La façon dont il regarde tous ceux qui s’approchent du boss est sans équivoque : Olivier éprouve pour lui plus que de l’admiration ou de la déférence, il se comporte comme quelqu’un… d’amoureux.

Heu… comme moi en fait. Et merde !

Le reste de l’équipe n’a pas l’air d’avoir compris, Dieu merci. Ils interprètent ce tutoiement nouveau comme une marque de confiance, une forme de reconnaissance professionnelle. Il faut dire qu’en dehors de ce changement, dont je suis heureux par ailleurs, rien ne pourrait laisser penser dans son attitude que nous avons passé une nuit ensemble – LA nuit, même, en ce qui me concerne, la toute première de ma vie de gay. Scott ne m’appelle jamais, ne m’envoie pas de SMS, et ne m’envoie des e-mails que s’il est obligé de le faire dans le cadre du magazine. Et son ton est toujours cordial mais distant, sans aucune familiarité ou référence à ce qui s’est passé. C’est rageant et très perturbant, parce que moi j’ai offert ma virginité à un mec qui me plaît, qui me retourne les sens, dont la seule apparition fait accélérer les battements de mon cœur à la limite de la tachycardie. Mathilde m’a répété que je présentais tous les symptômes de l’imbécile amoureux. J’ai d’abord nié en bloc, mais je me rends peu à peu à l’évidence : je suis en train de tomber amoureux de Scott Anderson. Ce qui n’est pas spécialement une bonne nouvelle pour mon équilibre personnel, ni pour mon avancement professionnel. Et le problème, c’est que ce n’est vraisemblablement pas réciproque : vu l’attitude de Scott à mon égard depuis Milan, j’en déduis que je ne suis qu’un coup d’un soir. J’ai du mal à l’accepter : cette nuit était si intense, nous nous sommes tellement donnés l’un à l’autre, que je ne peux imaginer qu’il s’agissait juste d’une partie de jambes en l’air sans lendemain…

Alors que je travaille sur l’interview d’un designer florentin que nous avons rencontré à Milan, je reçois justement un e-mail de Scott. Mon cœur s’emballe.

De : Scott Anderson

À : Jules Leroy

Objet : Interior Concept

Bonjour Jules,

Je ne parviens pas à mettre la main sur le dossier que nous a remis Interior Concept à Milan, avec leur proposition. L’as-tu récupéré ?

Cordialement,

SA

Poli, sec, professionnel. Comme d’habitude. Et d’habitude, je lui réponds sur le même ton. Mais cette indifférence affectée me tape aujourd’hui sur le système, je suis au bord de l’explosion. Alors, pris d’une impulsion soudaine, je décide, comme lors du dîner, de bousculer Scott et de foncer dans le tas. Je ne peux pas me morfondre davantage en me demandant ce qu’il pense réellement de moi. Je veux savoir, je dois savoir, coûte que coûte. Je fonds sur mon clavier :

De : Jules Leroy

À : Scott Anderson

Objet : Main baladeuse

Bonjour Scott,

Je ne suis pas en possession du dossier. Cela m’étonne que tu ne l’aies pas, car en ce qui concerne tes aptitudes à mettre la main sur quelque chose, tu m’as prouvé à Milan que tu étais plutôt doué. La suite 406 s’en souvient encore, et moi aussi.

Cordialement,

JL

De : Scott Anderson

À : Jules Leroy

Objet : Re : Main baladeuse

Cher Jules,

Mes mains te remercient de cette reconnaissance. Je te saurais gré de rester strictement professionnel dans nos échanges. Je garde un bon souvenir de cette escapade milanaise, mais c’est ici hors propos.

Cordialement,

SA

De : Jules Leroy

À : Scott Anderson

Objet : Escapade milanaise

Cher Scott,

J’ai davantage souvenir d’une escalope que d’une escapade lorsque je repense à ce séjour, eu égard à la façon dont tu m’as allègrement retourné.

Humour à part, il me semble que nous devrions discuter tous les deux. Nous avons des choses à nous dire.

Cordialement,

JL

De : Scott Anderson

À : Jules Leroy

Objet : Dîner

Cher Jules,

Effectivement nous devons discuter. Mais pas ici. Viens dîner chez moi ce soir, 20 h 30. Je t’envoie l’adresse par SMS.

Bien à toi,

SA

***

Je suis devant l’antre du dragon. Chez Scott, quoi. C’est curieux, en arrivant dans sa rue, j’ai encore une fois croisé l’homme aux Ray-Ban de Milan. Ou quelqu’un lui ressemblant beaucoup, parce que ce serait une coïncidence étonnante, tout de même. Il a dû remarquer que je l’observais avec curiosité, car il a eu l’air agacé et a disparu rapidement. Étrange. Je devrais peut-être en parler à Scott.

À 20 h 30 précises, donc, je me présente à son immeuble, un hôtel particulier du Marais datant vraisemblablement du XVIIIe siècle. Je cherche un interphone comportant plusieurs noms afin de sonner chez lui, pour réaliser assez vite qu’il occupe tout le bâtiment.

Mais qui a les moyens de se payer un hôtel particulier parisien ?

Je sonne à l’interphone, le cœur battant. Je ne suis pas vraiment d’humeur joyeuse, plutôt abattu même : je m’attends à une mise au point cordiale mais sèche, du même ton que celui du petit-déjeuner à Milan. Il va me servir la litanie du coup d’un soir, genre « On a passé un bon moment, mais, bon, nous deux, c’est impossible », ou « C’est cool de pouvoir s’amuser un peu entre adultes quand on a envie, sans lendemain ». Le fameux « No strings attached » cher aux Anglo-Saxons. Sauf que pour moi, ce n’était pas un coup d’un soir. Je me suis donné corps et âme, j’ai ressenti des sensations inédites, mon cœur a chaviré totalement. Comment ai-je pu vivre vingt-trois ans sans connaître ce bonheur, cette fête des sens ? Comment vais-je faire pour vivre les vingt-trois prochaines années sans Scott, sans ses bras pour me serrer, ses lèvres pour m’embrasser ? L’idée du rejet m’est insupportable. Pas après une nuit pareille, pas après ce que j’ai dévoilé de moi. Le déclic d’ouverture de la porte me sort de mes pensées sombres.

Allez, Julot, il est temps d’affronter ce que tu redoutes.

Médusé, je traverse la cour intérieure et suis accueilli par Scott, sur le majestueux perron, devant une grande porte ornée de vitraux, encadré par Tom et Jerry, parfaitement sages. J’ai l’impression d’être reçu à l’Élysée, ne manquent que la garde nationale et le chef du protocole. Scott porte un jean ajusté qui met en valeur ses cuisses musclées, un simple tee-shirt blanc (mais siglé) et des baskets. Sexy et décontracté. Il est incroyablement viril, son tee-shirt laisse deviner ses pectoraux fermes, sans trop les dévoiler. Ses yeux bleus me regardent avec douceur. Je dois me retenir pour ne pas lui sauter au cou, et à l’idée de toucher sa peau ambrée sous le tissu blanc, j’ai déjà un début d’érection. J’ai chaud.

Calme-toi Julot. Tu es là pour te faire rembarrer, tu n’auras pas le droit à une deuxième session de galipettes.

Il me fait entrer dans le vestibule grand comme mon appartement parisien, et m’invite à le suivre vers le séjour, où nous attendent une bouteille de champagne dans son seau, et deux flûtes. Je ne veux pas savoir combien a coûté la bouteille. Ce mec vit dans un tel luxe, que je me demande comment j’ai pu imaginer que nous pourrions commencer quelque chose ensemble : nous venons de deux galaxies différentes, Tourcoing versus Boston, Jules-le-journaliste-fauché contre Scott-le-magnat-plein-aux-as.

Chaque meuble, chaque tapis ici est signé et vaut une petite fortune. Je reconnais à peu près toutes les icônes du design qui me font rêver depuis toujours : sa maison est un véritable musée pour le spécialiste que je suis. Il constate que je regarde chaque pièce en connaisseur, évaluant son origine et sa valeur, et sourit :

– Oui, j’ai accumulé avec le temps une sorte de collection idéale. Je vois que tu apprécies.

– Je suis scotché, je ne pensais pas voir autant de pièces iconiques réunies au même endroit. C’est bluffant.

– Mais tu n’es pas venu ici pour authentifier ma collection, n’est-ce pas ?

– Non, je suis venu pour une autre forme d’authentification, Scott.

Je marque une pause. Je cherche mes mots, je sens que si je le regarde droit dans les yeux, je vais perdre tous mes moyens. Je ne comprends pas comment ce mec arrive encore à m’impressionner autant. J’ai passé une nuit dans ses bras, je connais chaque parcelle de sa peau, et pourtant j’ai du mal à affronter son regard azur, ses yeux qui me bouleversent. Il m’observe toujours avec intensité. Un bref instant, je suis de retour dans la suite 406, à ce moment magique où il me contemple et me dit que je suis beau.

Redescends sur terre. Dis-lui ce que tu es venu lui dire, tu n’es pas ici pour recevoir des compliments.

– J’ai besoin de mettre des mots sur ce que nous avons vécu, Scott, sur nous, sur ce que tu veux, ou ne veux pas. J’ai passé un moment incroyable avec toi à Milan, j’ai mis plusieurs jours à m’en remettre, et je vais être franc…

– I’m listening…

– Je ressens quelque chose pour toi, plus que du simple désir, j’ai eu le sentiment qu’une sorte de force naturelle nous avait réunis, j’ai ressenti une forme de plénitude dans tes bras, et la façon dont tu te comportes depuis cette nuit me rend…

– Te rend dingue ?

– Oui, ça me rend dingue ! Parce que tu ne me dis rien, parce que tu fais comme si ce moment de bonheur n’avait pas existé. Si je suis pour toi un coup d’un soir, un fuck buddy, OK, mais dis-le-moi, et assume ce qui s’est passé. Mais si, comme moi, tu as l’impression qu’il y a quelque chose entre nous, si tu ressens le moindre…

– What ?

– … le moindre sentiment à mon égard, dis-le-moi aussi, que j’arrête de souffrir et de me morfondre dans mon coin. Car c’est tout simplement insupportable.

Il n’a pas bougé depuis le début de mon laïus, il me regarde, visiblement touché. J’ai juste vu un éclair dans ses yeux quand j’ai prononcé le mot « sentiment ». Il reste un long moment sans rien dire, puis s’approche de moi et me prend la main. Lui aussi cherche les mots justes.

– Jules, I’m sorry. Je te demande pardon pour cette attitude, j’aurais dû en parler avant avec toi. Mais j’avais besoin de temps pour réfléchir à ce qui s’est passé et prendre un peu de recul. Tu as compris que je ne suis pas quelqu’un d’impulsif. J’ai l’habitude de contrôler et de gérer de façon raisonnée mon quotidien…

Il marque une pause. J’attends la sentence. Je suis Marie-Antoinette devant le couperet de la guillotine. Bon, OK, la comparaison est un poil exagérée. Marie-Antoinette était blonde. Scott reprend :

– Rien ne me fera jamais oublier ce qui s’est passé à Milan. Tu es tout sauf un coup d’un soir pour moi. Ce que tu ressens, cette connexion entre nous, je la ressens aussi.

J’ai l’impression que mon cœur va s’arrêter de battre. Il cherche ses mots et continue :

– Well, tu as provoqué chez moi un véritable ouragan, je suis séduit par ton visage, par ton corps, par tout ce que tu es. Je me sens bien dans tes bras, terriblement bien. Mais je ne parviens pas à m’abandonner totalement. J’ai vécu des choses difficiles dans ma vie, malgré les apparences. Car oui, je viens d’une famille riche, oui, j’ai étudié dans les meilleures universités, mais ce que j’ai construit ici, cet empire médiatique, je ne le dois qu’à moi-même et à ma volonté.

Il s’arrête un instant, les yeux perdus. Puis enchaîne :

– Il s’est passé des choses dans mon existence, je t’en parlerai peut-être un jour, qui m’ont terriblement blessé, et qui ont tué quelque chose en moi. Une forme de confiance dans les autres, peut-être, et ma faculté à laisser venir les choses. Je sais très bien quelle est ma réputation chez HomeStyle : on dit de moi que je suis froid, calculateur, que je veux tout contrôler à tout prix et que je manque un peu d’humanité.

– Je suis heureux de te l’entendre dire.

– J’ai du mal à m’attacher à qui que ce soit depuis des années, et toi, tu déboules dans ma vie comme une tornade, tu chamboules toutes mes convictions. Bon d’accord, j’admets que notre première rencontre n’était pas un sommet de romantisme…

Nous sourions tous les deux à l’évocation de mon fabuleux déguisement velu. Scott continue :

– Mais dès que je t’ai revu au magazine, j’ai compris que quelque chose se passait. Une simple attirance, d’abord, puis de l’admiration, et puis…

– Et puis… ?

– Et puis, je ne sais pas, j’ai tellement de mal à dévoiler mes sentiments que je n’arrive même pas à formuler ce que je ressens. Parce que je ressens moi aussi quelque chose pour toi, Jules, et j’ai lutté contre ça, j’ai essayé d’enfouir ça. C’est pour cela que j’ai été aussi distant avec toi. Et lorsque tu m’as dit que tu étais vierge, ça m’a encore plus effrayé.

– Pourquoi ?

– Parce que tu me fais porter une lourde responsabilité. Et aussi parce qu’on n’oublie jamais le premier homme. J’ai envie que tu ne m’oublies jamais.

Je suis bouleversé. Je ne m’attendais pas à ce qu’il s’ouvre autant, et je vois cela comme une marque de confiance, car je sais à quel point il n’aime pas parler de lui et se confier. Scott Anderson est pour tout le monde une sorte de robot parfait. Pour moi, et pour moi seul, Scott Anderson est un homme, tout simplement. Mon homme, capable de tendresse et de faiblesse. Il s’approche de moi et m’enlace, il me serre dans ces bras que j’aime tant, dans ces bras qui me font me sentir vivant. Nous restons quelques minutes l’un contre l’autre, heureux dans le silence de la maison. Puis d’un geste, il se recule et me sourit :

– Bon, on le boit ce champagne ? J’ai prévu un dîner italien ensuite.

– Ah bon ? Quoi donc ?

– Tagliatelles et escalopes milanaises.

Il sourit de nouveau, mais son sourire a changé. Je vois le désir enflammer son regard azur. J’ai envie de lui, moi aussi.

– Parfait, tu sais que j’adore ça.

– Mais avant j’ai quelque chose à te montrer.

– Quoi donc ?

– Ma chambre. Il y a des pièces de collection que tu ne voudrais pas manquer.

– Je meurs d’envie de voir ta collection.

D’un geste, il m’attire vers lui et m’entraîne vers l’escalier au fond du séjour. Je sens que la nuit va être délicieusement longue.

***

J’émerge d’un sommeil profond – le sommeil du bienheureux. Scott me regarde, il est à mes côtés et a posé une main sur ma hanche. Nous avons passé la soirée à faire l’amour, avons englouti les fameuses escalopes vers 23 heures, affamés, puis nous sommes endormis lovés l’un contre l’autre. Je bondis en voyant l’heure sur le radio-réveil :

– Oh, merde ! Il est 8 h 30 ! On doit être au bureau dans une demi-heure !

– Don’t worry. J’ai appelé Églantine, je lui ai dit que nous étions en déplacement ce matin.

– Elle va se douter de quelque chose, non ?

– My dear, elle a parfaitement compris ce qui se passe. Églantine est tout sauf idiote.

– Et Olivier ?

– Quoi, Olivier ?

– Tu ne te doutes de rien ? Je pense qu’il est amoureux de toi, lui aussi. Il a une façon de te regarder, de te protéger des autres qui dépasse le cadre professionnel. Je pense que c’est la raison pour laquelle il m’a envoyé à Jouy-en-Josas.

– Mais non, ce n’est pas possible, tu te fais des idées. Olivier est un excellent collaborateur, mais il est vrai qu’il ne prendra pas forcément bien ma relation avec toi. Je ne voudrais pas que ça nuise à notre relation professionnelle. Je dois réfléchir à tout ça. Je vais me doucher, baby. Ensuite je te prépare un american breakfast. Pancakes et beurre de cacahuète. Attends-toi au pire.

Il pose un baiser tendre sur ma bouche et se dirige vers la salle de bains. Je reste allongé, à rêvasser, profitant de ce moment de bonheur simple. Ma vie a totalement changé en quelques semaines, et ces changements me rendent heureux. Mes pensées sont interrompues par un carillon, un son provenant de l’autre côté du lit. C’est le téléphone de Scott, son nouvel iPhone, qui signale l’arrivée d’un message. Celui-ci s’affiche alors que l’écran est verrouillé.

Tu n’as pas désactivé tes notifications Push, Scott. Pas très malin quand on veut tout contrôler.

Et c’est alors que j’ai une impulsion soudaine, je suis pris d’une envie irrépressible de lire ce message. Je suis d’un naturel curieux et je me demande qui peut lui envoyer un SMS à 8 h 30 du matin. J’entends toujours la douche couler. Alors, je m’approche du téléphone et allume l’écran d’une pression du doigt. Et là, sans mention du numéro, apparaît ce message, qui tombe comme une gifle :

[Je veux te voir, Scotty, nous devons parler. Call me back. I love you. O]

Le sang afflue à mes tempes, mon cœur s’emballe. « O » ? Comme « Olivier » ? Je sens la colère monter en moi, m’envahir comme une mauvaise herbe, prendre le contrôle de mes pensées. Je me sens berné, humilié, anéanti. Comment n’ai-je pas vu arriver ça ? Olivier m’a déjà piégé une première fois, vraisemblablement les deux se jouent de moi. Scott est toujours sous la douche. Je ne réfléchis pas. Je rassemble mes affaires, me rhabille à une vitesse qui m’étonne moi-même, et quitte la chambre en courant. Je passe en trombe devant Tom et Jerry, qui me regardent d’un air curieux, et sors de chez Scott en claquant la porte, meurtri. Les larmes coulent le long de mes joues. J’entends les chiens aboyer au loin alors que je m’éloigne, courant vers le métro tout proche.

Scott Anderson, tu n’es pas près de me revoir.

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

Egalement disponible :

Roméo et Jules - 2

Croiser un type superbe quand on est déguisé en lapin géant… Ridicule ! Bousiller le téléphone – un prototype unique ultra-classe – du type canon et le mettre en colère… Un désastre ! Mais ça peut arriver non ? S’apercevoir le lendemain, lors de son entretien d’embauche, que le type superbe en question est son nouveau patron… La cata ! Et cette catastrophe, c’est sur moi qu’elle est tombée, comme par hasard ! Je m’appelle Jules, j’ai 23 ans et voici comment j’ai rencontré le sexy et ombrageux Scott Anderson…
Ce roman contient des passages explicites et érotiques mettant en scène les relations entre deux hommes.

Egalement disponible :

Lui, moi et le bébé

Léonie remplace son frère comme chauffeur auprès du richissime Jesse Franklin. Alors qu'elle attend son nouveau patron au volant de la Rolls Phantom, une femme, se présentant comme la gouvernante, installe sur le siège arrière Zoé, un adorable bébé de quelques mois. Problème : Jesse Franklin, en arrivant, dit n’avoir ni gouvernante, ni bébé. À qui appartient ce bébé ? Par qui et pourquoi a-t-il été déposé là ?

Tapotez pour voir un extrait gratuit.

Egalement disponible :

Ma vie, mes rêves et lui

Dès qu’il s’agit de sentiments, June Sachs est une grande empotée ! Elle ne possède pas le mode d’emploi lui permettant de décoder les intentions des autres.
Raphaël Warren est sûr de lui, très sûr de lui… et heureusement, car il va devoir l’être pour deux !

Tapotez pour voir un extrait gratuit.

Retrouvez
toutes les séries
des Éditions Addictives

sur le catalogue en ligne :

http://editions-addictives.com